CISNES SALVAJES

EL CAMINO SIGUE Y SIGUE...

2012-01-24T00:36:00.000-08:00

http://www.thehobbitblog.com/

"Ancho, alto y profundo es el reino de los cuentos de hadas, y lleno todo él de cosas diversas: hay allí toda suerte de bestias y pájaros; mares sin riberas e incontables estrellas; belleza que embeleza y un peligro siempre presente; la alegría, lo mismo que la tristeza, son afiladas como espadas. Tal vez un hombre pueda sentirse dichoso de haber vagado por ese reino, pero su misma plenitud y condición arcana atan la lengua del viajero que desee describirlo. Y mientras está en él le resulta peligroso hacer demasiadas preguntas, no vaya a ser que las puertas se cierren y desaparezcan las llaves."

J.R.R. TOLKIEN, Árbol y hoja y el poema Mitopoeia, (c) ed. Minotauro S.A 1994. Barcelona

BOCADILLO DE MEMBRILLO

2012-01-23T06:04:00.004-08:00

Seguimos enseñando a nuestros hijos a amar la Música, y la Libertad.

Gracias, a todos los músicos que nos acompañan y nos inspiran para seguir creyendo, en los héroes y en la fuerza del corazón.

http://www.grupoasfalto.com/

http://juliocastejon.blogspot.com/

CRONOLOGIA DE LAS OLAS

2012-01-23T02:35:00.002-08:00

Recuerdo cuando bailaba, o cuando te miraba.

Recuerdo algo más que un beso.

Recuerdo sentir mi cuerpo con la fortaleza necesaria para llegar andando,

erguida y redonda con el mundo, cuando en el mundo no se hacía tan pronto de noche.

De día y en mi playa, abre sus alas el gran cormorán, y la garza, blanca, ya saben ustedes, pesca sus pececillos, se esconde en su cueva a comer y después echa a volar.

En mi playa, cada tarde, puedo mirar antes de que caiga el sol por el final del mar, un instante de eternidad.

En mi playa, cuando llueve, me puedo quedar mirando tras el cristal, o salir, dar tres pasos, o un dos tres, y extender mis manos: El paisaje cambiará. Hoy no tendré que regar.

Recuerdo cuando bailaba, o cuando te escuchaba.

Recuerdo algo más.

Recuerdo sentir mi cuerpo, y recuerdo como el sol y la sal curaban cada momento que ha de perdurar.

Erguida y serena: Cuando en el mundo oscurece antes de tiempo, siempre acude el día a cantar su nueva canción.

En mi playa siempre está el mar.

En mi playa, en sus arenas inquietas, nunca se acaba de soñar, y a veces sueño que sé que sueño, y luego despierto, y la orilla no termina de cantar. No son sirenas Ulises, que son solo el ir y venir de los pensamientos que vienen y van. Solo es el sonido del lento telar.

En mi playa, cada mañana, desayuno vuelos de ángel que me hacen recordar.

Recuerdo cuando bailo, muy despacio, casi quieta.

Y recuerdo algo más.

Angelina, en el mar. Enero 2012.

CAMINOS QUE HACEN CAMINO AL ANDAR

2011-11-28T01:02:00.000-08:00

LA VERDADERA HISTORIA DE LAS GALLETAS SALADAS

2011-11-13T01:56:00.002-08:00

Seabiscuit:
http://www.seabiscuitmovie.com/
http://es.wikipedia.org/wiki/Seabiscuit

Laura Hillenbrand:
http://en.wikipedia.org/wiki/Laura_Hillenbrand

...Poderoso Caballo...
Nos das fuerza para correr
Por las amplias llanuras

...O para traer la Visión
De los escudos del Valor
Bailando en la purpúrea lluvia de los Sueños.

ESTO ES UNA CANCIÓN DE ESPERANZA ( Y no es la misma canción )

2011-10-18T12:32:00.004-07:00

Sexo, muerte, religión... ninguno de estos temas son ya incómodos en las sobremesas o reuniones de amigos, conocidos o almuerzos de trabajo. Ya podemos decirlo, o adaptarlo a las exigencias de las normas imperantes en las dictaduras fascistas, demócratas, republicanas o comunistas: Sexo en Nueva York, Muerte en Las Vegas, Come reza ama.

La industria farmaceutica, cosmética o televisiva han cumplido la misión de desmitificar antiguos tabues: Para así dar paso nuevos vacíos, y poder decidir con que llenarlos: Decidir no decidir.

Son las 7 de la mañana en el mar.

Hasta el día de hoy el significado de las palabras Sexo, Muerte y Religión creaban cierta incomodidad y disminuían el nivel de fluidez en la locuacidad incluso entre los libres pensadores. Se hacía difícil mantener la máscara, ante la poderosa fuerza se estas palabras a los interlocutores les cambiaba la expresión, se rascaban la nariz o cruzaban las piernas. Ahora es más fácil, hay aplicaciones gratuitas de sexo, muerte o dios para I.Phone y Android.

Referente al sexo, el orgasmo, la fidelidad o la infidelidad, se puede concluir o zanjar el tema, o pasar el velo tupido con un chiste que ayude a disminuir la tensión con unas risitas poco espontáneas pero obligadas por la circunstancia. La afectividad o la intimidad son temas más escabrosos hoy en día, y el buen dios me libre de ponerles en una situación comprometida a estas horas tempranas de la mañana.

Ya son las 7 y media.

Como somos seres pensantes, para la Muerte tenemos el Futbol y para la Religión la Política: Substituimos unos mitos por otros, más intemporales si puede ser, por lo que lo provisional parece más real, y nos reorganizamos para tolerar la incertidumbre de que hacer con la idea y vivencia del Sexo, de la Muerte y la Religión. Estas tres palabras se van a ir repitiendo durante este texto, a modo de provocación, confrontación o implosión.

Casi son las 8, y las garzas sobrevuelan la playa de vuelta al río.

Acerca de la muerte, finitud o final...bien...la gente andamos confusa acerca de que actitud tomar al respecto...por eso tenemos todas esas producciones acerca de zombies o vampiros, tenemos Halloween, así que nos disfrazamos y comemos o damos caramelos, en verdad con la muerte no se pueden hacer tratos...y mucho menos trucos, es lo que es, y no hay que darle muchas vueltas para no marearnos, a no ser que optemos por ir a un parque temático que anuncian en televisión, en el que una familia terrorífica nos va a dar un susto o algo parecido, y así nos reiremos de Ella.

No es por aguarles la fiesta, queridos amigos y conocidos, pero el caso es que he visto morir personas, de cuando trabajaba en un hospital muy grande...y nadie se ha reído de ella en su cara, nadie tiene narices al final de hacerse el listo y lo que buscamos es una mano que nos conforte, un momento de conciliación, o de perdón, es así, y así se siente y se huele, ni se gana o se pierde, como un momento de rendición ante una evidencia inevitable: Un día morimos, eso sucede porque hemos nacido, porque hemos vivido. Parece una tontería dicho así...entonces...¿Porqué nos cuesta tanto?

El recuerdo de los que se han ido o de que nosotros partiremos también, el encender una candela por los seres amados el 1 de Noviembre...ya esta un poco mal visto, es aburrido....A mi me encanta celebrar una pequeña e intima fiesta pagana, leer algún poema u Orwell a mis antepasados revolucionarios, y comer castañas y boniatos, lo cual me recuerda que hay que arreglar el horno, y desear, mientras la casa se perfuma de otoño, una prospera y larga vida a los inmortales que dejaron estelas de esperanza para seguir con este trajín del devenir.

Lo demás es misterio.

De Dios, Religión o espiritualidad esta muy bien hablar, esta muy bien porque en algo hay que creer...Ahora está muy fashion decir que se es escéptico o apóstata...o cagarse en dios cuando nos cabreamos, así le echamos la culpa a otro, y como es invisible e intangible no se ofenderá.

Gracias al milagro de la globalidad y el Sitar de Shankar podemos hacernos budistas instantáneos, alcanzar la iluminación en la discoteca y librarnos de la Rueda del Karma o predicar el fin del mundo, siendo uno de los elegidos que se salvaran del juicio final, ahora no recuerdo el numero exacto de los que serán redimidos de todo pecado o mal.

¿ Muerte? Me impresiona ver en los noticiarios cuerpos inertes, rotos y sangrantes, ( Han muerto por el perverso dios de algunos locos) mientras seguimos degustando una tabla de quesos, después de experimentar la pagina 16 de la ultima edición del Kamasutra Tántrico para Iniciados en Occidente, regado de un buen vino que nos han dicho que tiene todas las características que ha de tener un buen vino... Menos mal que con solo apretar un botón podemos ver a S. J. Parker luciendo sus nuevos Manolos por la 5º Avenida. UF! Que alivio...Era tan desagradable esa imagen...Pasemos a la pagina 17.

Después salimos a la calle, a hacer revoluciones, buenos y llenos de grandes esperanzas, eso esta muy bien mientras no corra la sangre por el asfalto, eso esta mal y duele...duele mucho...las manchas de sangre no se quitan solo con agua oxigenada...y al llegar a casa nos seguimos preguntando que propósito tiene nuestra vida, como sera el futuro de nuestros hijos, como sera la vida después de las últimas elecciones, insultante ironía sin sentido lo del 20N: Es fácil y casi anestésico dejar la responsabilidad en manos de corruptos políticos...creo que es por el miedo a nuestra propia libertad...Vaya, se me caído de los bolsillos un chakra y otra incómoda palabra... Pero solo es una opinión... Personal, íntima y tan seductora...Libertad...Hay a quien le da vértigo solo pensarla.

Imágenes: Xavi Santos (c)
http://uroarte.wordpress.com/2011/10/20/indignados-perroflautas-inconstantes-ilusos-abobados/

Pero estoy diva segando más de lo usual en mi red de pensamientos matutinos, yo quería hablar de Sexo, de Religión y de Muerte, por tocar un poco las narices, por molestar, por decir que nada es perfecto y que ya vale de dejarnos engañar. O de deleitarnos en nuestros propios engaños.

Por decir que ya tengo bastante de tanta tontería...esto último es un rasgo de mi carácter que me ha ocasionado bastantes problemas a nivel de habilidades sociales ya desde pequeña, yo quiero hablar de estas cosas humanas desde mi humanidad.

Desde luego... somos complejos los seres humanos como dicen mis buenas amigas y amigos, desde luego que la incertidumbre forma parte de la vida, desde luego que estamos aprendiendo a vivir en la duda y que las certezas absolutas son absolutamente inciertas.

Dejadme, los que de vez en cuando venís a leer a este país de cisnes sin domesticar, que me desnude un poco más, y diga aunque me cueste, que me siento confusa, a veces perdida y a veces sola. ¿Le ocurre esto a alguien más? Y...¿Como narices lo hacen para estar bien las personas a las que le va bien, para mantener el temple y la calma, para no perder los nervios, para no romper en llanto cuando nos quitan la Lluvia, cuando cuesta tanto...? ¿Como lo hacen las personas de rutinas estructuradas para no sufrir? ...Creo que mienten un poco, creo que todos sufrimos, y creo que el sufrimiento no lo adormece ni el sexo, ni la religión ni la muerte. Tampoco las tranquipastillas o las de para dejar de fumar o pensar.

Que hi farem...en lo que a mi concierne, cuando llegue la parca tal vez sentiré miedo, o tristeza por dejar la vida atrás... incluso aunque levante un temporal de alas blancas...Aunque pensándolo con un poco de calma... es mas muerte no vivir mientras se vive, es mas muerte no amar mientras a tu lado las personas que te aman aún te miran como si te acabaran de conocer, y quisieran conocerte más.

Dudas existenciales...Bienvenidas! Trabajos forzosos si una quiere sentirse a salvo de la hipocresia y la vulgaridad de estos tiempos ...si...lo reconozco...me he vuelto con los años muy quisquillosa con los detalles.

Me parece vulgar y aburrido hacerse amigos virtuales, me parece hipócrita y mísero saludar a alguien y criticarle al girar la espalda, me parece absurdo llenar la vida de ocupaciones para hacer así de la existencia una constante montaña rusa con boleto ilimitado de viajes, me parece triste no llorar ante un Van Gogh, no temblar ante sus azules y amarillos...Me parece aburrido hablar de poesía, de poetas, vivos o muertos, sin leer Poesía...Pero...todo esto son emociones intensas, y eso asusta un poco...Mil disculpas. Me aburre el arte orgánico, conceptual o inmaterial. Sus definiciones en las reuniones de los que no han sudado el proceso del crear. Que me disculpen los artistas.

O no. Por vivir no me disculpo. Ni por dar la vida para la vida: Responder a nuestros predecesores, decir que lo que hicieron tenia valor, fuerza, coraje, ternura, pasión... Aunque a veces, cuando me puede el desánimo, cuando a ratos me rindo, quisiera ser insustancial...saber ser frívola, fácil, tonta, simpatiquisima y 5 centímetros más alta...y así sería otra persona, pero mis Amigas y Amigos no me dejan, y yo confío en Ellos y Ellas.

Es así como puedo decir sin vergüenza ni culpa que nunca me he casado, ni por la iglesia apostólica y romana ni por el banco, pero que en la transitoriedad de estas cosas del amor encontré en la vida un buen hombre, creo que es un hombre bueno porque me hace querer ser mejor persona. No creo que hagamos esas cosas que hacen otras parejas, eso de ser felices y comer perdices...creo que eso también es mentira. Por eso es ya hora de inventar nuevos lenguajes, de incorporar a la vida lo aprendido, de creer en lo soñado, de poner la mesa y repartir el pan y el vino...In vino veritas...

La puñetera verdad es que mi cuerpo da para poco estos últimos meses, tal vez a las palabras sexo, religión muerte, hay que añadir enfermedad y duelo.

Tal vez a lo de enfermedad hay que añadir Cronicidad....o para toda la vida.

Y ahora es hora de decir o proclamar Voluntad: Para levantar la pierna que duele y seguir contando despacio hasta 10, y respirar.

De sexo, religión y muerte, no tengo idea de que decir, le he dado algunas vueltas y no he encontrado respuesta...que baile Gene Kelly...que Sam la toque una vez más....porque... como tal vez a Ti...la vida no me va muy bien en algunas cosas...Y en otras...En esas Otras cosas intentamos ser amables y agradecidos con la felicidad... como Tú.

Contigo.

POST: Para cuando paso por fases egoístas, las cuales son agotadoras y una absoluta pérdida de tiempo, me va bien pensar en los Epifenomenos...me encantan los epifenomenos.

CLARIDAD

2011-09-06T23:16:00.001-07:00

¡Débiles son mis piernas!

Pero está en flor el monte Yoshino.

Matsuo Basho.

LA CONDUCTA DE LAS AVES

2011-08-26T09:54:00.004-07:00

La palabra que decimos
viene de lejos,
y no tiene definición,
tiene argumento.

Cuando dices: nunca,
cuando dices: bueno,
estás contando tu historia
sin saberlo.

Luis Rosales a Dámaso Alonso, CANCIÓN DONDE SE EXPLICA, BIEN EXPLICADO, QUE AL PRONUNCIAR UNA SOLA PALABRA PUEDES HACER TU BIOGRAFÍA

La conducta de las aves, según voy observando, tiene mucho que ver con su alimentación.

Los cisnes son buenos porque comen peces y pan.

Me parece, pues a estas horas todo son suposiciones tempranas, que en lo referente a los loros que vuelan agitados entre palmera y palmera, no es extraño ni poco usual, escuchar sus voces apresuradas cada mañana, podría ser porque sus nidos están a rebosar de verdes y maduros dátiles, nutriente en alto contenido energético y que además les otorga ese vivo y verde color en su alegre plumaje.

No sé si los paseantes usuales se dan cuenta de estos u otros pequeños detalles, a mí, por lo del factor sorpresa, me asombran cada vez más.

Mi suposición acerca de la conducta de las aves carece de rigor científico o datos empíricos, y me da por suponer que a ratitos se me regalan instantes de cielo a medio terminar.

Solo algún navegante en la lejanía me recuerda que todo está en orden y donde ha de estar.

Pero ahora la playa está desierta, se ha puesto a llover y cae en Agosto agua de Mayo y Abril.

Todo está lleno de matices por completar…sutiles……Aquel puente de madera que en Septiembre ya no estará, la silla de rayas con toalla para guardar un lugar…la arena…que por ser arena es marrón, y la orilla, siempre la orilla, brillando blanca antes de que se haga el pleno Sol.

Pero el paisaje se desdibuja, se llena de otros matices…exuberantes, elocuentes: Es cuando mi paisaje se convierte solo en un lugar: Un lugar vacacional en el que yo ni sé ni quiero participar.

Todos los todos, los de los más allás, llegan aquí a pasar sus lentas horas lejos de alta mar, y así se mezclan entre los pequeños granos de arena, marrón porque es arena, y los blancos nacarados de los tesoros del mar.

Familias, casi enteras , o casi a medio terminar. Todo cambia: Flotador, gafas de sol, crema solar.

La conducta de las aves, según he ido observando durante las primeras horas de la mañana, y en las últimas de la tarde (las fronteras del tiempo son las que marcan los ritmos de mi cuerpo) tiene mucho que ver con la alimentación.

En lo que se refiere a gansos, cisnes o cormoranes, grullas, chorlitejos, garzas reales, garcetas y o al mismísimo gavión...pronto llegarán.

Los veré desde donde ahora estoy, volando en V, en I o en filigrana angelical.

Las golondrinas, después de darse algún que otro manjar se irán, y los jilgueros, a los que nunca les falta el pan, se quedarán. Y se quedará la argéntea gaviota. Y yo no me iré.

Sin rigor científico ni certeza absoluta, sin haber realizado ningún cálculo o sin ser ni oceanógrafa, ornitóloga u otorrinolaringóloga, me atrevo a decir, y solo porque ahora llueve agua de Mayo y Abril, que la conducta de las aves tiene mucho que ver con la vida de los que aún estamos en esto del aprender a volar…Por eso, o para quien busque razones, y en busca de pruebas que ayuden a demostrar los misterios de la tierra y el cielo, estoy tomando clases de vuelo.

Y siempre que puedo, aprendo, por ejemplo, a abrir, extender, abrir los brazos, o a respirar.

Ni es tan fácil como parece ni tan dificil como és, pues al mismo tiempo hay que encontrar una postura o posición, en la que no pesen ni los huesos ni el corazón... Luego solo hay que saber esperar, mover un dedo hacia donde canta el viento y…

Angelina Zurita, Cubellles, 23 Agosto.

EL VALOR DEL TIEMPO

2011-08-25T04:02:00.000-07:00

"Yo pude elegir cuando empecé. No he buscado ni melífluos panegéricos, ni cuantiosas ganancias, ni la aprobación de las escuelas y los convencionalismos existentes. Tal como está realizado, o parcialmente realizado, el mejor consuelo de todo este negocio ( aparte de un pequeño grupo de los más queridos amigos y defensores que hayan tenido jamás un hombre o una causa, sin duda tanto más leales y firmes - diminuta falange! - por ser tan pocos) es que, libre y ajeno de toda influencia extraña al espíritu de mi ser, he dicho lo que quería decir, enteramente a mi manera, y he dejado puntualmente constancia de ello. EL tiempo decidirá sobre su valor".

WALT WHITMAN, Mirada retrospectiva a los campos recorridos. Prefacio de la edicion de Hojas de Hierba de 1888.

RETRATO EN GAVIOTA O PRELUDIO DE RETRATO FAMILIAR

2011-08-22T02:52:00.001-07:00

...Pero la razón pura no puede ordenar a priori ningún fin sino en la medida en que lo señala como deber, deber que entonces se llama deber de virtud.

I. Kant, La metafísica de las costumbres.

Soy del Mar, y del Mar vengo. Ahora es lo único que se o me atrevo a ser.

Vi las huellas de la gaviota, dibujadas, perfectas en la arena.

Y en sus huellas, su cuerpo de alas extendidas y abiertas, desde el punto finito de su eje central hasta el final.

... pequeñas, constantes, en ninguna de ellas lineas rectas, dibujaban montañas, o mareas lejanas rompiendo la niebla.

Debían ser mas de dos, hubiera dicho un rastreador, y todas venían del mar, o hacia el Mar.

Y yo, al verlas, imagine algunas cosas... solo por imaginar...aunque lo más seguro, lo más probablemente certero y evidente es que volvieran de pescar.... Vanidad, todo es vanidad cuando me da por pensar en sus alas blancas rompiendo la linea que me separa del blanco esperar aprender a volar.

Porque con los años he desaprendido a ser, y me he domesticado, amansado hasta la frontera de la apenas perceptible tediosa saciedad...y se..Se que cuando soy terrenal y juego a los juegos que me piden jugar puedo ser lo que esperan de mi, alegre a la inglesa ( valen risitas pequeñas a medio germinar) , silenciosa a la francesa ( poniendo mirada de gata aunque las cosas vayan mal) o si hablan de hipótesis, dimensiones o esquemas, o si se divierten con las matemáticas , puedo mirarles en plan alemán, pues en los números si destaqué por algo fue por mi incompetencia y poca sobriedad.

Mientras les miro pienso que escucho Gould, o que veo a Fisher echar la Reina al centro del tablero, a Dalí delirar con su Dios o a Gaudi comiendo nueces y pasas...mientras, al mismo tiempo, recuerdo al joven Wherter admirando un jardín...pero he de volver a las matemáticas...me he de concentrar.

Aún no he logrado entender el motivo por el cual me piden que no sea como soy, me vuelven a preparar continuamente ante el peligro del mundo, o del amor.

Pero yo solo quiero aprender a volar.

O volver a andar.

Cuando no soy del Mar, o para la libertad, cuando han pasado las diez y la playa se ha llenado de extraterrestres ( me pregunto de que hablarán allá, en esos otros mundos) mi conducta tiene una explicación que se ajusta a cada una de sus reglas y tiene un lugar en cada uno de sus mapas.

Todo está ya hecho o se ha ordenado , todas las comidas y meriendas dispuestas. Las de hoy, las de mañana y las de pasado.

Pero ha sonado el timbre de una la bicicleta magenta en el camino cercano ...y Bob Dylan se ha puesto en plan trovador, y de nuevo esta cantando esas canciones tan incomodas y complejas... y susurra entre canción y canción que...A mi madre le hubiera gustado que en vez de un amor tuviera un marido , o un armario bien grande y organizado, o que hubiera aprendido a planchar para alguien que no fuera imperfecto, alguien para mi sola, o sola si es para mí... alguien que no rompiera el hielo ni el viento con su atronadora risa o su mal genio. Alguien que ni fuera tan alto ni doblara el hierro,ni el magma del centro de mi Tierra, ni el agua de mi LLuvia ni las alas de mi Viento...Alguien que no conociera de los misterios del Fuego.

Le hubiese gustado, como nos gusta a todas las madres, que fuera siempre feliz y cada domingo me comiera una perdiz.

Y mientras la vida sucede como quien no quiere, Bob Dylan, armónica en mano, sigue cantando, y yo sigo sentada, escuchando, y mi prima baja la escalera, y es verano, y duerme en pijama, y así parece que a todos nos cure del frío del alma. Ese del que nunca nadie habla.

Pero Bob Dylan sigue cantando, y a la luz del porche canta esa canción, o la de mi hermano, y le dice al chico del tambor si tal vez le hubiese gustado nacer 5 años y seis meses antes...o no nacer...o si de otra manera no pudo ser, que al menos fuera un día más allá...antes de la tristeza y el dolor, o después de la felicidad... ¿Mejor en otra familia?...Una que no fuera de verdad o lo que no es.

Pero ahora todo va camino de estar bien, ahora todo va camino de estar bien. No gracias, no quiero omitir la frase repetida.

Recordar un poco por recordar y otro poco por mentar, está, no sentada a la mesa en Navidad, esa mujer cuyo nombre sale pequeño en los mapas: Dice aún mi hija que esta haciendo croquetas de pollo con salsa bechamel allá en el cielo (los niños y las niñas entienden muy bien estas cosas de la muerte).

A esa mujer de su casa y sus cosas, no le gustaba nada de mí, o lo que soy o fui, aunque luego me entere de que ( de esa clase de cosas una se va enterando con los años tras el segundo café de la tarde) ella tampoco se gustaba nada a ella misma...supe que fue muy poco amada, por ser la mas fea de las tres hermanas, o eso dicen las guapas...y eso ocurrió hace mucho tiempo, fué después del Quijote y entre Mandela y la última plantación de Palmeras en el Paseo del Mar.

Y no se si por fea o por que funcionan así las cosas del vivir...aconteció un triste día, el más triste de todos los días, y su hija, la pequeña, la buena, la mejor, murió.

A esa edad temprana en la que mueren las niñas, a destiempo, a contratiempo, fuera de lugar, de edad. Cuando no deberían morir jamás porque después lo rompen todo en un ahogado llanto que al final te deja sin agua para llorar.

Y en la cena, entre las once y las diez, mi tío preferido me cuenta que hace gimnasia y veo tras su mirada un destello de complicidad, porque también, y como muchos más, escuchaba aquellas canciones que nos hacían soñar, y porque entre los 15 y los 16 podía ir a su casa a leer el Homero y el Lorca, y así, entre el primer plato y un melocotón, me vuelvo a crecer y nacer ante el mundo, lo defiendo, lo hago utópico en nombre de la esperanza y los poetas, y en honor a la belleza nos volvemos a pelear, solo un poco más, por aquello del conversar... y hacemos que nos gritamos, y me dicen, el y mi hermano, cuando está, que parece que no viva en el mundo, o que no vea los telediarios...y es cierto,no se lo puedo negar... solo veo uno de cada diez...porque en el fondo, en la forma y en el contenido, siempre son igual...no como Las Meninas o la Monalissa, no como el cántaro que va a la fuente o como el madrugar...un día de estos tendré que madurar. El día que ni la pasión ni el amor me entretengan o ya no quiera aprender a tocar el arpa o el fagot.

Así que mi familia es una familia sin igual, con todas nuestras cosas sin hablar, y así es como me hacen ser esa persona terrenal, para así poder adaptarme a los horarios...aunque apenas me quede tiempo para soñar...divagar o fantasear aquellas cosas de quiensoyde dondevengoadondevoy...

¿No sera que la pregunta esta equivocada? (Bobby Dylan ha vuelto a cantar). Tantos y largos años la misma pregunta, pero he recordado a la oruga de Alicia...¿Quien eres tu?...

Así que he querido acercarme, para ver, para conocer...Pero eso solo ocurre desde cierta y prudencial distancia...Así es como he podido observar que mi prima,la que duerme en pijama, llora cuando en los Puentes del Condado de Madison ocurre algo de lo que no se puede hablar y solo hay que llorar...y he observado, también desde la distancia, que mi tía , la mas viejita, aún cose y cocina...Aquí, esta semana, no somos muchos más...excepto los muertos que de vez en cuando nombramos o los que han de llegar.

A esas horas en que mi luna de Agosto descansa tras unas nubes escondidas (¿ Hay nubes allá donde fueron los astronautas?) hago ver que soy más insensible, o menos sensible.

Ni color ni poesia, ni Whitman ni Klimt... Pero al ser de la Tierra, y al pertenecer al Mar, todo parece estar en su lugar, ni un milimetro más (En fechas como estas es recomendable confiar en la ley de la gravedad).

Y si en la nostalgia del Mar alguien me ve callada, buscando mi momento de paz, hago ver que estoy ocupada, observando aquella ramita de madreselva que cae a la izquierda, o aquel manojo de tomillo alimonado, que huele tan bien sin poderlo evitar.

Pero todo esto solo era un suponer, un no estar...porque dentro de una hora a más tardar volveré a mis rutinas, volveré a callar.

Seré buena, y en mi ombligo crecerá la impaciencia, sembraré dudas...Cosechare Itacas de cinco letras y me llamaré Perséfone o leeré Perseidas...

Y seguiré oteando este horizonte antes de la huella en la arena del mar, con sus comidas y sus silencios, para no olvidar sus pasados de guerras y hambres de para que quiero frío si no tengo abrigo.

La oruga de Alicia y el bueno de Bobby Dylan me han dicho que ellos y ellas también se preguntan las mismas cosas que yo, también se buscan en los horizontes, también se añoran de sus soledades, de sus noches serenas y calmas tras sus propias tormentas emocionales.

Pero ni las cuentan ni las dicen ni las comentan. Protegen sus secretos, para ser mas fuertes, para no equivocarse, y hacen planes, y dimensionan espacios y lugares, y hacen listas, y algunos están a régimen.

...¿ Quien soy yo, que en medio de todo esto que no entiendo no puedo fingir que aún me maravillo ante una concha en la pequeña arena de mi mar?...

Y la tomo entre mis manos pequeñas, y la guardo para mis pequeños recuerdos de una mañana, pequeña y silenciosa, en la que nadie aún ha despertado...para volver después del fragor de los fuegos, de las revoluciones, del dolor que no cesa (como el rayo de Miguel), del descansar abrazada por las olas puras y blancas.

Y ahora, pues ya no se jugar a esos juegos perfectos, releeré cuanto ha sucedido desde que desperté hasta hoy, hasta el aquí de mi finitud, pondré un acento, o quitaré dos tildes...y puliré las letras, bruñiré los silencios...para que tu te mezcas también de paz y te desadormezcas de tu miedo.

Angelina Zurita Diestre, Cubelles, Agosto 2011.

NOSOTROS, VOSOTROS, ELLOS...Y ALGUNOS MÁS.

2011-08-06T04:03:00.107-07:00

“Las aves domesticas se distinguen de las de corral en que las guardamos en jaulas exclusivamente para satisfacer el placer estético. El nuestro,claro. Del placer que sienten las aves condenadas a ver a sus dueños, no se nada.”

Wislawa Symborska, Lecturas no obligatorias.

Se ha escrito de él.

Se ha fotografiado, humillado, blasfemado, idealizado, filmado, debatido, manipulado.

Se ha esperado...Se ha esperado tanto...!

Se ha diminutado y liliputiado en dos números, un guión y una letra su significado.

Unos hablan de “Ellos” como si fuera con otros; Desde los salones de la política correcta, bajo la luz de sus lámparas araña, hasta las tertulias secretas de los Bildeberg o los Octopus.
Y como casi siempre, han intentado hacer amiguismos y captar simpatías,camuflar espías y mirones, vestidos de borrachos o malabaristas.

Han intentado, que no logrado, incluir en sus programas de mantenimiento de poltrona a los “ellos”, pero “Ellos”, protegidos bajo la aureola que solo la juventud otorga, dicen, cantan o escriben que no están para laureles.

Y en nombre de la bondad se han decidido a proclamar las demandas de una, la nuestra, sociedad anquilosada , secuestrada por los televisores de plasma .

A mi también me han despertado, los “Ellos”, algunas cosas, algunas nostalgias, y no pocas ganas.

Allá, en el país de Hace algunos años, han quedado esas tardes de domingo, cuando nos reuníamos a cualquiera hora, que siempre había un quien, un alguien o un porque.

Allí, en los ateneos libertarios, cuando nos pedíamos para merendar unas secas y unas estrellas,y inspirábamos ideas para lo que hubiera de venir, que sería más y mejor, nos encantaba conspirar, hablar de literatura, de películas, de música, cultura, contracultura y no se que cuantas cosas más...…,hablábamos también en contra de la falta de frescura e iniciativa de la joven democracia, que parece nació vieja y cansada ya, no queríamos ir ni a la otan ni a la vuelta de la esquina con unos políticos que pasaron de las cárceles y los complots de la Abadía de Montserrat en chiruca al cuatro por cuatro con cristal ahumado.

Extraños y lejanos tiempos en los que no habíamos oído hablar de la anorexia juvenil, de las drogas de diseño o del diseño en general: Una silla que era una silla, y por ser silla, era funcional, y un teléfono con cables, era lo normal.

Y en las fiestas de los Barrios, te lucías un vestido largo y te ponías a bailar, podías fumar en los bares, podías ver doble sesión en los cines, y había unos señores que trabajaban de acomodadores con linterna.

Barcelona ,entonces, era un hervidero de humanidad.

…eso era antes de las Olimpiada,o antes del Euro, cuando nos arreglaron las calles y quitaron a las putas del Raval.

Los Barceloneses nos debatiamaos entre el orgullo y la nostalgia de nuestra prodigiosa ciudad…

Nuestra Barcelona, la de izquierdas de siempre, la de la Plaza de la Revolución, la de las Ramblas de la Libertad, la de la callle Igualdad… Nuestra Barcelona empezaba a callar…Andreu Nin, donde estas?

Gracias a Dios y la Moreneta, el Barça empezaba a ganar, y Pep Guardiola gritaba el zigazaga desde el balcon del Palau de la Generalitat. ( Llibertat, Amnistia, Estatud d'Autonomia)

Sin embargo, y a pesar de todas las cosas que hemos perdido, los alcaldes, los concejales, los mirones de las televisiones, los que pasean a sus perros 3 veces al dia y los que prefieren los gatos , no saben que hacer con todo "Esto".

... exceptuando el esperpentico criterio del de Interior, que envió a sus chicos a liarse a palos con “ellos” una mañana de Mayo, toma castaña! Y si prefieres caldo, toma dos tazas más.

Dada mi condición de poca picardia habitual, ( mi madre siempre me lo dice: Hija, lo que a ti te falta para ir bien en la vida es más picardia) hasta mis amigos de aquellos entonces hablan de “ellos”.

Dicen que todo esto tiene que ver con lo de las hipotecas y la crisis económica mundial, aunque yo me sigo preguntando día tras día si no se habían enterado de lo de África, Ásia, Argentina, Chile…en fin…todas esas hambres y guerras, las que se suceden una tras otra o todas al mismo tiempo, en esos paises…lejos del bienestar…lo que me hace divagar...que bien se está cuando "ESO" solo sale por la tele y no parece verdad…

Pero a pesar de todo, yo sigo sin ser feliz, he hablado con algunas personas y me han dicho, que estamos igual, o en las mismas, así que si me preguntan eso de como estoy o que tal se me pone en la cara una mueca y me quedo en blanco, sin saber que contestar.

Vivo ahora en la incertidumbre, en la paradoja de la constante búsqueda de verdad.

… la vitalidad, la inocente alegria, la andadura en la utopia, la crencia en la humanidad, la incontenible esperanza en la paz: Adiós soledad.

¿ Que perdieron mis amigos en el camino hacia sus sueños?

Libertad Libertad…¿Quién te quiere más?.

Hasta hace pocos dias, Los “Ellos” dormian cada dia al raso, dejadme que os cuente un secreto…por si os pensaís que esto era una fiesta… cuando te despiertas por la mañana en el humedo cesped de una plaza, lo primero que sientes es que te duelen todos los huesos menos los de las pestañas , el humo de los coches es asfixiante, no se te abren los ojos, y las madrugadas en Mayo refrescan. Tienes ganas de ir al baño, y tambien de desayunar, pero ni hay baño ni mamá ha puesto la cafetera a calentar. Y estas toda despeinada, así que en medio de tanta trascendencia te preguntas que aspecto tendras... Pero tienes el mismo aspecto que el del saco de dormir de al lado. Buenos dias, hay que continuar.

Un dia levantaron el campamento, los Ellos, un dia no hace mucho, y desde las geografias del Quijano, y desde las plazas de los barrios, se fueron a la capital andando, algunos cantaban, otros se enamoraron, y casi todos llegaron con los calcetines agujereados, (echo de menos alguna foto de calcetines sucios y gastados) y todos llegaron, para continuar.

Ellos, los que se llaman indignados, han despertado de nuevo la palabra Dignidad.

Y Tu...ya sabias hace rato de que estabamos hablando...
...Y para donde no llegan las palabras:

DE PRÓJIMOS Y LEJANOS

2011-07-26T02:23:00.004-07:00

Querida niña:

Ayer escribí un cuento con muchas faltas de ortografía y muchos errores gramaticales, hoy he intentado arreglarlo un poco, aunque aún no está bien del todo, y necesitaré un poco más de tiempo para poder hacerlo redondo y con olor a chocolate como a ti te encanta
De momento tienes este, espero que te guste y no sé qué cosas más…

Fue después del tumulto, querida niña, cuando me di cuenta del silencio. La tarde caía y en las nubes se difuminaba el rojo carmesí que anuncia tormenta. Eran las nueve menos cuarto en mi reloj de arena y mi vecina había ido a comprar pimienta en grano.

No sé qué hora era en el reloj que te has pintado con bolígrafo de purpurina en tu linda muñeca, pero debía ser la misma porque ni a ti ni a mí nos gustan demasiado las horas en los relojes de verdad.

¿Recuerdas? Ese verano yo no podía apenas andar, y cuando andaba, era a duras penas. Así que tenías que traerme a la cama las medicinas y los libros…Cuanta paciencia demostraste y cuanta valentía ante la enfermedad…me siento tan orgullosa de ti que a veces te acunaría aún entre mis brazos hasta la eternidad…y un poco más.

Esa tarde, como todas las demás, me senté en la escalera a esperar ver caer las primeras gotas de agua dulce en medio de tanta sal...no soy de esa clase personas que se revelan ante la lluvia: Eso es inevitable cuando ha de pasar.

Te diré un secreto…En algunos de mis alocados sueños- aunque sea una mamá, tengo también, como tú, alocados sueños - me imagino en pie sostenida por la verde hierba de un acantilado escocés, con los brazos extendidos ante un montón de rayos, truenos, relámpagos…la melena al viento y un traje de terciopelo muy largo, antiguo y sabio, con una capa que lleva una de esas capuchas que solo dejan ver los ojos y abren paso al misterio …ya se, querida niña, que a ti las tormentas te dan un poco de miedo cuando rugen y braman ante la puerta de casa…pero si el acantilado es escocés, y llevas tu anorak o un abrigo esquimal nada malo te puede pasar...leí un día en la Enciclopedia que lo bueno de los acantilados escoceses es que puedes gritarle a la tormenta y luego irte al refugio de una manta de cuadros de muchos y bellos colores a pensar en la grandeza de los Elementos mientras te tomas un té aromático de esos que te gustan tanto y miras el fuego escocés en la chimenea de piedra escocesa.

Ah si…me he vuelto a entretejer…perdón, quería decir a entretener.

La historia sigue así…querida niña:

La tormenta que esperaba perdió protagonismo en escena cuando escuché que los pescadores del espigón alertaban de que un extraño pez había perdido sus capacidades adaptativas...No...Querida niña...no dijeron eso en verdad...Solo gritaban y corrían como locos sorteando las rocas con sus cañas y sus botas. Pero a mí me hubiese gustado que lo dijeran, sí, eso me hubiese gustado mucho.

Verás...en este pueblo pequeño suceden tan pocas cosas...dicen que en El Castell habita un fantasma, y una vez vieron un Objeto Volador Redondo en la Ermita de Santa Pau, ( que no sé ni si existe ni donde está) y en un Pleno del Ayuntamiento, un hombre socio del Club Náutico le tiro a la Alcaldesa un vaso de cerveza entre teta y teta...si, es verdad. Y como ves, es extremadamente aburrida la falta de acontecimientos con carisma mágico o misterioso en este lugar...así que no queda más remedio que dejarse llevar...por suerte siempre está el Mar.

Pero no me preguntes más lo de la Alcaldesa y déjame que te siga contando lo que pasó aquella tarde en que la vecina se fue a comprar pimienta pues mi imaginación andaba inquieta y despierta.

Me levante y en el cajón de las cosas útiles del mueble grande encontré mis prismáticos para las migraciones de otoño, y deseé con todas mis fuerzas ver una pareja de ballenas romper la lejana línea azul con sus saltos y cabriolas gigantescas...

Por supuesto, no era un pez lo que los pescadores avistaron desde la última roca, ni un brillante y acoralado y ágil cetáceo... desde que vivo en la playa anhelo que alguien grite que ha avistado el chorro de vapor de una ballena...Y que no sea el Capitán Ahab el que lo grite…Soñar por soñar, mejor sueños bellos.

Lo que los pescadores observaron, querida niña, fue a un hombre al que solo se le veía la cabeza allá a lo lejos… todo iba mucho más rápido ahora...casi no daba tiempo de imaginar…el paseo se inundó de sirenas con sus ambulancias, policías gordos y fofos bajaron de sus coches eléctricos y miraban y miraban sin hacer nada excepto hablar por sus radios grandes, negras y estridentes: Todos los paseantes se pararon, se arremolinaron ( esa palabra viene de cuanto se unen un remolino y un arrebato) y se juntaron en pequeños grupos humanos.

Miraban al mar, ahora solitario y vacío, ahora normal.

Y como en las grandes ocasiones del miedo, guardaron las distancias.

Pero el silencio, por locuaz, aún no se percibía.

Con mi mirada telescópica, (recuerda que tu tio y mi hermano nos regaló una máquina para mirar astros en la lejanía ) y desde lo alto de mi atalaya - solo es el porche...pero a mí me gusta creer que es un faro de noche y una atalaya de día-, vi a un hombre con los brazos tatuados que se esforzaba en llegar a la orilla. ¿Sería un marino perdido? ¿Un pirata que llegaba de tierras lejanas? ¿Un tripulante del Nautilos en busca de la tierra prometida? ¿ Un rebelde del Bounty?...No…lo usual en estas fechas es que cada año alguien se pierda en la inmensidad, son esas cosas del destino que nunca llegaremos a comprender...por muy racionales que nos creamos o muy inteligentes que nos supongamos, querida niña…pero eso tu ya lo sabes tan bien…

Después de limpiar las lentes de los prismáticos de todos los cisnes y gansos del pasado septiembre, pude ver claramente al hombre tatuado, y de decir he, abiertamente aquí, que no se si le empujaba la fe o la fuerza, o si debían ser las sirenas…pero poco a poco sorteaba el espigón y la corriente le atraía hacia los curiosos…que situación tan comprometida (esa tarde yo leía Austen )…cuando las olas le escondían en su manto espumeante y blanco y le perdíamos de vista.

Todos en la playa corrían...unos hombres vestidos de butaneros con una camilla…por si acaso…y una mujer de rojo transportaba una bolsa de reanimación…yo había sido enfermera, así que memoricé de nuevo todo lo que en ella se contenía.

El hombre tatuado se acercaba cada vez que podía, nunca miraba al horizonte.

Yo le observaba con el telescopio, llaman así los científicos a la máquina mágica, blanca y azul que tengo en la atalaya:

T E L E S C O P I O.

Pero no hay que olvidar - y menos en los tiempos que corren- las prudentes palabras de J.R.R Tolkien..." una estrella es una bola de materia circunscrita a seguir un rumbo que se puede describir mediante complejas ecuaciones matemáticas. Sin embargo, no ve la estrella en todo su esplendor quien no la contempla ante todo como hebras de plata viva que estallan en una antigua canción; como fuegos de artificio que iluminan los telares celestes contra los que se recorta el claroscuro de nuestras expectativas".

En esa situación, querida niña, me encontraba yo, mirando por la máquina del tiempo a un hombre tatuado y ya cansado, pues parecía que se reclinara en su espalda y apenas se movía…hasta que tocó tierra…esa tierra blanda de mi playa de invierno en la que los dedos de los pies se hunden y puedes coger con ellos una pequeña concha o piedrecilla blanca.

Y en plis plas, se quedó ahí, en pie: fue muy rápido ese plis-plas. Aunque a ratos era como si fuera a caer pues las olas no le dejaban estarse erguido, tal vez solo un momento, hasta que volvían...Como son ellas, tu sabes de cuando juegas…nunca quietas. Se veía de lejos que de alguna manera intentaba guardar las formas. O el aplomo.

Y de pronto, porque fue así, de pronto, y por el lado opuesto a la angustia, apareció un héroe vestido de neopreno, no había aparecido de la nada, ni de los cielos, había surgido de un flamante coche de bomberos.
Me gustan mucho los coches de bomberos en general, y los que aparecen en el momento oportuno me gustan especialmente.

El bombero con su neopreno y pelo negro empezó a nadar hasta el hombre tatuado y se paró justo diez metros antes de llegar a él, entonces se pusieron a hablar.

Debía ser una conversación existencial porque duró dos minutos.

No sé si suponer el motivo por el cual el hombre tatuado nadaba a esas horas en las que nadie nada, cuando hace mala mar y los chicos de la Cruz Roja han terminado la jornada.

Le pregunte a una niña que pasaba- por aquí siempre pasan niñas que lo saben todo- dijo que era un hombre que se ahogaba.

- ¿En que se ahogaba? – Volví a preguntar.

La niña dijo que iría a investigar.

Fue entonces cuando vi el silencio.

Todo el tumulto del verano, el de los paseos arriba del mar y debajo del cielo de los veraneantes, el de los grititos de las mujeres cuando entran en el agua, el de los aspavientos de los jóvenes en adolescencia perpetua, el traca traca de los patinetes en las aceras…todo eso, todo eso y más había desaparecido en un silencio que lo abarcó todo, y todo lo llenó de calma.

Durante más de veinte minutos, los habitantes del verano callaron para desear que el hombre tatuado volviera a casa, o a sus cosas, que cada cual tiene las suyas, excepto los que tienen circunstancias, claro está.

Y aunque no le conocieran, aunque sus brazos de tinta pudieran mal parecer a los mal pensantes, lo desearon de verdad.

Yo volví a mi rutina y mi convalecencia, calenté un plato de sopa, este verano hace un tiempo raro, y me senté a esperar la hora de dormir, cuando las estrellas cantan su canción y las olas mecen mi dolor.

¿Que como termina la historia, querida niña?

La vecina volvió con el frasco de pimienta en grano y pudo adobar las codornices, el hombre tatuado saludó a la multitud y todos le aplaudieron…y siguieron un buen rato comentando y suponiendo…nosotras nos comimos la sopa y nos fuimos a dormir, y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

MARY'S PLACE

2011-07-09T15:32:00.000-07:00

A MI CORAZÓN EL DOMINGO

Gracias te doy, corazón mío,
por no quejarte, por ir y venir
sin premios, sin halagos,
por diligencia innata.

Tienes setenta merecimientos por minuto.
Cada una de tus sístoles
es como empujar una barca
hacia alta mar
en un viaje alrededor del mundo.

Gracias te doy, corazón mío,
porque una y otra vez
me extraes del todo,
y sigo separada hasta en el sueño.

Cuidas de que no me sueñe al vuelo,
y hasta el extremo de un vuelo
para el que no se necesitan alas.

Gracias te doy, corazón mío,
por haberme despertado de nuevo,
y aunque es domingo,
día de descanso,
bajo mis costillas
continúa el movimiento de un día laboral.

Wislawa Szymborska

EL "MARRON" Y LA GOMA

2011-06-29T00:28:00.001-07:00

EL "MARRON" I LA GOMA - Una radiografia sobre l'atenció a les malalties de Sensibilització Central from Josep Carbonell on Vimeo.

DE LA TERNURA DE LA RAZÓN, DE LA FUERZA DEL CORAZÓN.

2011-06-06T00:43:00.001-07:00

“ Entre toda existencia que se osó con grandeza

¿Puede haber otra más ardiente y atrevida?

Estamos apoyándonos en nuestros propios límites,

Arrancando algo nunca conocible”.

Rainer Maria Rilke, traducción de Jose Maria Valverde

Osamos existir aún entre contradicciones, entre desvelos y desánimos.

Osamos ser para que nos veas; para que vengas y para que al irte de aqui, de esta Plaza (Mira…hemos dibujado una estrella) y volver a tu casa, a tu trabajo o a tu castillo, oses pensar con grandeza.

Porque no tenemos tiempo para pequeñeces ni mezquindades, ni para que nos entretengan entre discurso y remiendo; pero si tenemos tiempo para mirar juntos, para tejer nuestros propios tapices con los hilos de la paciencia y la confianza, para crear una red que nos proteja de la desesperanza y de la brutal apatia de la mentira.

Hay tanto aún por hablar…, pensar…, hacer…

La belleza del pensamiento no madura en una mañana. Necesita de la fuerza del espiritu colectivo a lo largo de todas las estaciones; de la generosidad de tu mirada, del calor de tu mano y la fuerza de tu abrazo.

Preguntate para que estamos aqui y responde a quien te escuche.

Hoy estoy un poco más cansada, pero hay mucho trabajo por hacer y aún me quedaré un rato. Dime luego que has pensado.

Miranos, no nos hemos ido; en nombre de la paz, en nombre del pueblo, y en nombre de mi abuelo; seguimos buscando las palabras y desbrozando ideas…

¿Y las tuyas?…

Aquellas que mantuviste calladas, guardadas del frio como guardamos a un bebé recien nacido.

Dime…, ¿qué se cuentan por la Plaza de tu Pueblo?; que ya pasó el tiempo de los silencios y de las soledades; que ya nos vamos entendiendo… un poco más; que no es facil, pero es bueno; que no es barato, pero queremos pagar el precio…

…Pero estamos cansados, algunos confundidos, algunos ya se han ido. Me alegro de que hayas venido.

Aquel hombre me ha dicho que esto ya no tiene sentido; que le hable de un plan definido, concreto, rápido y efectivo; que hasta cuando me quedo???

- Resulta, buen hombre, que estamos aprendiendo a entendernos; que hace poco aqui no se conocia ni Dios, y ahora hasta nos saludamos en el metro…

Y...Si eso es poca cosa…

Si arrancamos de lo que no conocemos lo que seremos…

Si sabemos apoyarnos…, ardientes, atrevidos…Vivos…

Angelina Zurita, Mayo/Junio 2011.Barcelona

Texto para leer: Proposta continuitat acampada.
http://acampadabcn.files.wordpress.com/2011/06/proposta_continuitat.pdf

Para ver los trabajos en video: http://acampadabcn.tv/

En: http://acampadabcn.wordpress.com/

SIN MIEDO

2011-05-27T09:12:00.003-07:00

Fotografia de Javier Santos (c)

http://acampadabcn.wordpress.com/

http://uroarte.wordpress.com/

PORQUE CANTAMOS

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

Usted preguntará por qué cantamos

Si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

Usted preguntará por qué cantamos

Si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

Usted preguntará por que cantamos

Cantamos por qué el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

Cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

Cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota

Cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

Cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

M. BENEDETTI

CANTAMOS...http://vimeo.com/24312609

GERMINANT

2011-05-22T02:30:00.001-07:00

http://acampadabcn.org/

MAS DE CUATRO

2011-04-02T02:16:00.001-07:00

DOS Y DOS NO SON CUATRO

2011-03-30T00:32:00.000-07:00

"El ser humano forma parte, con una limitación en el tiempo y el

espacio, de un todo que llamamos "universo". Piensa y siente por sí mismo, como si estuviera separado del resto; es como una ilusión ópticade la conciencia.

Esa ilusión es una cárcel que nos circunscribe a las

decisiones personales y al afecto hacia las personas más cercanas.

Hayque traspasar sus muros y ampliar ese círculo para abrazar a todos los seres vivos y a la naturaleza en todo su esplendor".

Albert Einstein

DOS Y DOS SON CUATRO

2011-02-27T02:10:00.001-08:00

La verdad no es cambiante.
Otras fuerzas podrán presumir de dinámicas.
Esta, en cambio, resulta más fiable
cuando el más viejo cedro ya se encorva,

sus puños entreabre el propio roble,
y las montañas débiles, se inclinan.
Qué excelente es un cuerpo
que sin huesos se yergue.

Qué vigor en la fuerza
sin puntual erigida.
La verdad se sostiene sobre sí, y las personas
que a ella se confian, valientemente se alzan.

Emily Dickinson, poema 780. La soledad sonora. Ed. Pret-textos. Colección La cruz del Sur.

VIDA Y COSTUMBRES

2011-02-07T02:53:00.004-08:00

Cada día, sin excepción ni tardanza, veo a mis amados cisnes volar ante la orilla constante y blanca, y algunas veces, al verlos tan cercanos, intuyo que me saben y conocen, que me saludan en ese expandir tan suyo y propio de sus alas inmaculadas, me gusta creer que así es, me reconforta saber que tienen aquí su nido colmado, y espero ansiosa esta primavera que vendrá cargada de silenciosas esperanzas.

Cuando voy a visitarles -antes de las 6 de la tarde- a su refugio fluvial, me maravillo una y otra vez al verles tender su cuello hacia mi mano de pan…Pasamos así el tiempo, en silencio, en un silencio mágico, sin relojes ni movimientos apresurados, me despido al rato, no sin una leve melancolía, como si me disipara en las luces del atardecer, como si la niebla nos envolviera en un secreto manto de pureza.

Explota entonces el ocaso, y el cielo todo, se llena de todos los colores del milagro.

Cada día de este invierno, los cisnes van y vuelven, poblando el cielo con sus pequeñas libertades, colmando mi existencia de pensamientos suaves, dulces como algodones. Y, algunas veces- confieso no sin cierto reparo en este incierto mundo apesadumbrado- alegres porque hoy he tenido suerte: Los pequeños jilgueros y un petirrojo no han dejado de venir a comer al jardín entre el trébol florido de amarillo, y la lechuza ha seguido ululando en la copa del pino vecino, y he adivinado rutas migratorias, y nuevos destinos.

Aquí, a unos kilómetros de la prisa y a otros tantos del miedo, parece que el mundo se ha detenido y se ha vestido de inusual paraíso, de liviana calma, no sé si para que lo calle o lo guarde…pues son estas cosas mías tan pequeñas…tan frágiles, que hasta duele nombrarlas, sabiendo cómo está el mundo, tan lleno de reyertas y hambres.

Y aún hoy me sobrecoge el alma, al dejar escapar, por nombrarlas, estas cosas del mundo… tan pequeñas…y conmueve mezclar letras en palabras, huir del azar y del tedio, y buscar, en los silencios del mundo la infalible certeza de vida que clama por la belleza.

…cada mañana…sin excepción ni tardanza, veo a mis cisnes amados, volar ante la puerta de casa.

VIDA Y COSTUMBRES

2011-01-17T03:31:00.001-08:00

Me levantaré y me pondré en marcha, y a Innisfree iré,
y una choza haré allí, de arcilla y espinos:
nueve surcos de habas tendré allí, un panal para la miel,
y viviré solo en el arrullo de los zumbidos.

Y tendré algo de paz allí, porque la paz viene goteando con calma,
goteando desde los velos de la mañana hasta allí donde canta el grillo;
allí la medianoche es una luz tenue, y el mediodía un brillo escarlata
y el atardecer pleno de alas de pardillo.

Me levantaré y me pondré en marcha, noche y día,
oigo el agua del lago chapotear levemente contra la orilla;
mientras permanezco quieto en la carretera o en el asfalto gris
la oigo en lo más profundo del corazón.

William Butler Yeats, La isla del lago de Innisfree.

VOLUNTAD DE ENTENDER

2010-11-13T00:27:00.000-08:00

HOUSTON, TENEMOS UN PROBLEMA.

2010-11-07T04:45:00.003-08:00

" Viendo la muchedumbre, subió al monte, se sentó, y sus discípulos se le acercaron.

Y, tomando la palabra, les enseñaba diciendo:

«Bienaventurados los pobres de espíritu,porque de ellos es el Reino de los Cielos.

Bienaventurados los mansos,porque ellos poseerán en herencia la tierra.

Bienaventurados los que lloran,porque ellos serán consolados.

Bienaventurados los que tienen hambre y sed de la justicia,porque ellos serán saciados.

Bienaventurados los misericordiosos,porque ellos alcanzarán misericordia.

Bienaventurados los limpios de corazón,porque ellos verán a Dios.

Bienaventurados los que trabajan por la paz,porque ellos serán llamados hijos de Dios.

Bienaventurados los perseguidos por causa de la justicia,porque de ellos es el Reino de los Cielos".

¿QUIEN ESPERA?

2010-11-06T00:51:00.001-07:00

Juan, el moreno, está en la sala de espera, lo veo desde mi puerta entreabierta.

Leeré su historia antes de dejarle entrar:

DIABETES, HIPERTENSIÓN, LUMBALGIA, NAUSEAS Y VÓMITOS, DEPRESIÓN ( Y sigue vivo)

Juan, el moreno, el marido de Milagros (que ahora está en duelo, porque su santa madre que vino de Cuba después de lo de Fidel, se ha muerto hace dos años y ella dice que no tiene ni ganas de comer) cruza las piernas en la sala de espera.

Leeré un poco más…para conocerle...un poco más, antes de dejarle entrar a mi lugar de paredes blancas y gasas esterilizadas.

Estoy atrincherada detrás de mi mesa, mi bolígrafo, mis vendas.

FIBRILACIÓN AURICULAR, CÁLCULOS RENALES, ANEMIA REFRACTARIA SIDEROBLÁSTICA, HERPES ZOSTER ( ¿Como es que no se ha muerto ya?)

Tomo una hoja de papel, con garabatos existenciales y rebeliones precordiales, la doblo en tres, o mejor, en cuatro.

- Juan, ya puede entrar.

- Buenas tardes Angelina.

- Buenas tardes Juan. Usted dirá.

- Lo de siempre.

- ¿Tensión y azúcar?

- Y si puede ser míreme el peso, que este mes hemos estado de celebraciones.

- ¿Y que han celebrado?

- El cumpleaños de mi nieto, y que nos hemos vuelto a casar, a mi hijo le han dado un nuevo empleo, y ahora gana más, y ha sido todos los Santos, y ya sabe usted que eso en casa es día de fiesta a guardar.

- Entonces tendremos que poner en la báscula unos números nuevos de felicidad.

- Póngalos también en esa máquina que tienen aquí que lo apuntan todo, que seguro que hoy la hace explotar.

- Si, seguro que hoy si. ¿Cómo va del azúcar?

- Muy bien, hemos comido boniatos y castañas con un vinito dulce que teníamos guardado, uno que hacía mi suegro.

- ¿Y panellets?

- Hombre claro, aquí le traigo unos que hizo la Milagros.

- Gracias… ¿Y de la tensión, como va?

- Muy bien, he caminado al menos 3 horas el domingo, a por níscalos, ya sabe usted…Níscalos.

- UY!!! Si se…no me diga más…que ya los huelo. ¿Y no se cansó mucho?

- Un poco sí, todo hay que decirlo, pero me olvidé enseguida, claro, luego meas rojo y aún te acuerdas de los ricos que están. Los níscalos.

- Así que de la memoria no le pregunto cómo anda… Por cierto, ¿Cómo va la espalda?

- No me pregunte no…que mi señora tiene unas manos para los masajes…Quien me lo iba a decir después de tantos años… esto del amor…

- Gran misterio…

- La mejor medicina.

- Pues parece que no ha engordado…esta báscula solo mide mentiras, vamos a tener que cambiarla por una a su medida. Voy a ver en la máquina que falta por preguntar…ah si…se le pasaron las nauseas?

- Ah! Las nauseas…Pues mire que si que se me pasaron, tenía algo atragantado... ¿Sabe usted? Aquello de mi yerno…lo de aquel problema que hablamos…pero ahora ya nos hemos entendido. Solo fue un malentendido, un disgustillo…

- Lo pasaron todos mal…me acuerdo. Y Juan, de la depresión que tal?

- Muy mal, de la depresión estoy muy mal, estoy muy deprimido, me hago mayor cada día más, me moriré, y en la Comisión de Fiestas no queda casi nadie para organizar, en el barrio no se hacen cosas entre los vecinos de la calle, ahora todo lo hace el Ayuntamiento…Y para que le voy a contar…estamos solos. Los vecinos cada vez menos, no es como antes.

- Si…ya sabemos cómo va. Y acabando ya, no le entretengo más, el corazón, la sangre y el riñón?

- Donde tienen que estar, donde Dios los puso y ni un centímetro más.

- Entonces lo de siempre, si le parece bien, tensión y azúcar y hasta el mes que viene.

- Pues sí, lo de siempre.

- 130/70 y 142mg/dl…

- Es que he merendado chocolate para diabéticos.

- Bueno, entonces está muy bien de todo. Esto…no le duele la piel?

- La piel solo uno o dos días al año, cuando a la Milagros se le olvida darme un beso.

- Ahora anuncian en una tienda “Un beso lo cura todo”

- No lo dudo ni por un momento.Muchas gracias Angelina, ahora le pregunto yo a usted: En casa ¿Todos bien?

- Si, en casa, todo bien.

- Hasta pronto pues.

- Hasta pronto, recuerdos a la familia.

- De su parte.

Pedro espera sentado, tengo en mi mano un papel con garabatos existenciales y rebeliones precordiales.

Estoy atrincherada detrás de mi mesa, a Pedro le encanta enseñarme fotografías de su gato, de su loro, y de sus tomateras.

Y también está Rafaela, que trae todo apuntado en su libreta, yo la leo, aunque no entiendo su letra.

Estoy atrincherada, detrás de mi mesa…que narices era eso de la Ontología Dimensional? Tengo en mi mano un papel con garabatos, rebeliones precordiales, derivaciones existenciales.

LOS HOMBRES SON BUENOS

2010-11-05T04:50:00.001-07:00

" Se ofrecen profesores de violin , guitarra ,solfeo y piano , por horas o meses,dentro de todo el territorio catalán , tambien clases a domicilio, actuaciones musicales, fiestas,conciertos,partituras , alquiler de instrumentos musicales , grabaciones etc ".

( De un mensaje sin firmar).

Los hombres son buenos, uno de 30 pasea a su perrito, otro, de más de 20 y menos de 40, a un niño en su carrito, estará en el paro, o trabajará de tarde.

Los hombres, los del género humano, son buenos, el de cada día, el perpetuo, se ha cortado el pelo, y a las 7 de la tarde de cada ocaso, pasea con su mujer, mas bajita, más pequeña, más buena; se detienen a ver en su silencio los juncos anclados en la orilla, los del último invierno.

Los hombres, los que se mojan los pies en la playa de las 9 menos cuarto, son soñadores, miran horizontes queriéndose ir en un barco fabricado de madera de sándalo y sueños. Pueden ver estrellas invisibles, estrellas esmeraldas y luceros antes del alba.

Todas estas cosas las sé solo con mirarles de lejos, porque desde mi prudencial distancia de 50 metros, se han agachado a observar una piedrecilla redonda en medio del ajetreo de sus pensamientos.

A esta hora, justo ahora y en este momento, no son más altos que sus sombras, y andan con un cordón del zapato sin atar, excepto los que van en bicicleta, o los que por una razón u otra, prefieren el velcro.

CONTRIBUCIÓN A LA ESTADÍSTICA

2010-11-04T01:50:00.002-07:00

Las tres palabras más extrañas

Wislawa Szymborska

Cuando pronuncio la palabra Futuro,

la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,

creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

DOMENECH, AMADEU I GERMINAL.

2010-11-01T04:33:00.001-07:00

EL VIAJE DEFINITIVO

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido;

y tocarán, como esta tarde están tocando,

las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;

y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,

mi espiritu errará, nostalgico.

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol

verde, sin pozo blanco,

sin cielo azul y plácido...

Y se quedarán los pájaros cantando.

Juan Ramón Jimenez

UN PENSAMIENTO

2010-10-09T01:56:00.003-07:00

"-Para comenzar -dijo pesadamente-, tenéis que comprender que una gaviota

es una idea ilimitada de la libertad, una imagen de la Gran Gaviota, y todo

vuestro cuerpo, de extremo a extremo del ala, no es más que vuestro propio

pensamiento.

Los jóvenes lo miraron con extrañeza. ¡Vaya, hombre!, pensaron, eso no

suena a una norma para hacer un rizo...

Pedro suspiró y empezó otra vez:

-Hum... ah... muy bien -dijo, y les miró críticamente-. Empecemos con el

vuelo horizontal. -Y al decirlo, comprendió de pronto que, en verdad, su

amigo no había sido más divino que el mismo Pedro.

¿No hay límites, Juan? pensó. Bueno, ¡llegará entonces el día en que me

apareceré en tu playa, y te enseñaré un par de cosas acerca del vuelo!

Y aunque intentó parecer adecuadamente severo ante sus alumnos, Pedro

Gaviota les vió de pronto tal y como eran realmente, sólo por un momento, y

más que gustarle, amó aquello que vió. ¿No hay límites, Juan?, pensó, y

sonrió. Su carrera hacia el aprendizaje había empezado..."

Richard Bach, Juan Salvador Gaviota.

SIN ABSOLUTOS

2010-10-08T01:29:00.000-07:00

...de mayor quiero ser todas estas cosas, y serlo muchos dias:

Oteadora de horizontes.
Miradora de cuadros.
Tocadora de esculturas de madera.
Oledora de bizcochos.
Leedora de libros.
Suministradora de agua para plantas.
Observadora de luciérnagas.
Vacacionista impermanente alternando con periodos vacacionales.
Dibujadora de espirales de colores.
Paseante de atardeceres.
Vigilante de amaneceres acuáticos.
Cuidadora de palabras frágiles.
Restauradora de palabras olvidadas.
Iluminadora de sonrisas.
Respiradora de poesía.
Tranquilizadora de tormentas inquietas, y a destiempo.
Conocedora de mi destino.
Repartidora de abrazos.
Soñadora de renos Noruegos.
Catadora de nieve musical.
Comedora de bocadillos de anchoas, con tomate.
Recogedora de hortalizas, previamente sembradas y soleadas, suavemente lloviznadas.
Fotógrafa de cisnes, ocas, gansos y pequeños patos.
Acariciadora de momentos exquisitos.
Contadora de golondrinas.
Jugadora con niños y niñas.
Biciclista con cesta de mimbre.
Narradora de historias, cuentos, reconciliaciones y bodasbautizoscomuniones.
Dormilona de olivos.
Defensora de la verdad, de verdad.
Implacable luchadora para la paz.
La mejor mamá del mundo.
La hija que ayudó a crecer a su madre.
La hija del padre hasta el infinito y más allá.
La buena hermana del hermano bueno.
La mujer compañera del hombre compañero.
La amiga fiel, a tu lado, con los dos hombros.
Cocinera para las fiestas navideñas.
Decoradora de espacios no finitos.
Amiga de los perros.
Acompañante en las siestas de los gatos.
Escuchadora de ronrones y olas.
Auscultadora de jardines mágicos.
Fisiquántica del saber ser y estar.
...de mayor quiero ser todas estas cosas, y compartirlas contigo.

AYER ES HOY, HOY ES NUESTRO MAÑANA.

2010-09-27T03:17:00.000-07:00

http://www.blip.tv/file/4166889

NO ME ARREPIENTO DE NADA

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.

No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.

Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.

Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.

Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.

Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma transgrediendo
maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.

Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
-en horas de oficina- y
rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.

No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.

No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.

Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.

Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.

Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

GIOCONDA BELLI

ARENA Y MIEL

2010-09-22T01:55:00.001-07:00

Tímidos, despacio, los verdaderos amantes del mar se acercan a la resplandeciente orilla, dorada y sesgada por la tormenta de ayer. Hoy la calma.

Es Septiembre casi Octubre, ya pasó el bullicio y las fiestas, el rumrum y el ronron de las noches de mosquitos y espejos.

Llevan, estos singulares amantes del mar, camisetas viejas, no ocultan imperfecciones ni curvas imperfectas, ostentan como mucho, sillas de rayas azules y blancas, las cubren y protegen con toallas de colores desgastados. Aqui no necesitan más.

Llegan a tiempo de adivinar una nube o a jugar a ser niños, van en grupitos, se saludan inocentes, cómplices, amables... Cargan las zapatillas en la mano, para pasearlas hasta donde rompe el infinito con sus pies...esa arenilla que es como miel en su piel, porque, los verdaderos amantes del mar, son como abejas en el panal de esta playa pequeña y dulce que es mi hogar.

Las sacuden en el paseo, sus perfectas zapatillas viejas de tanto sol y sal, en la piedra que delimita el ver al tiempo pasar…clas clas clas…y a otra cosa mariposa, que mañana otra vez será.

Yo los miro ir y venir...Un hombre bien calzado, con camisa de franela y gafas de concha camina solitario, veo en sus manos voladoras propósitos y silencios…Camina despacio, poniendo todo el empeño, pero al llegar al puentecillo de madera mira hacia atrás, preguntándose ¿Quién será?.Las señoras bañistas a las siete y diez con el primer sol, el señor viejo ni cansado ni ajado, a las ocho y cuarto, va de un lado a otro mirando adelante, pues el adelante solo es el próximo paso a dar.

…Los señores de las bicicletas,los deportistas cronometrados, las mujeres que hablan y miran de soslayo , todos me parecen tan simpáticos y buenas gentes…Y al mar también, me lo ha dicho de tanto escuchar, porque cuando llegan los que le aman, se atempera, se dice Mar para que las uvas y los melocotones maduren a su son, para que los hombres y las mujeres se templen de luciernagas, rosas, jazmines y mentas. Y para que los niños jueguen, para que incordien a las abuelas y pidan bocadillos a deshora, y helados aunque llueva: En una mano el manillar de la bici y en la otra la libertad.

Angelina, Septiembre 2010, en el Mar.

LOS PARAISOS DE UTOPIA

2010-09-20T01:17:00.002-07:00

Ayer, era tarde por la tarde, y se abría la caja de las lágrimas.

Ayer, tenía que ser tarde porque la dicha es buena, se abrían las manos para sostener aquel mar, se despertaban los abrazos, se guardaban los silencios.

Pasó la noche, se quedaron los buenos amigos, y el mar aún sosteniendo, el llanto desatado, los silencios, las alegrías de los niños que juegan.

Y el abismo a lo lejos.

Mira...Hay cisnes en el rio y rojas flores de guinda viva en el jardín,y salvia, y jazmín, hay barcos en el azul del horizonte, velas blancas y sus marineros soñando acuáticos caminos de sendas en las estrellas.

Y queda una canción del sur en mi mano, en los dulces senderos de un sueño.

Llegó hoy el día, a su hora, que las horas nunca llegan tarde.

Que las dichas, si son dichas, siempre son buenas.

SEGANDO CADENAS

2010-09-13T03:44:00.001-07:00

Para las buenas gentes que aman y conocen del valor de la Vida.

LA PRENSA: CÓMPLICES DEL DESAMPARO

2010-09-11T12:11:00.002-07:00

LA PRENSA: CÓMPLICES DEL DESAMPARO

Clara Valverde

Liga SFC

La prensa ha tardado décadas en prestar atención a la desatención de las personas que viven con el Síndrome de la Fatiga Crónica/Encefalitis Miálgica (SFC/EM) como se explica en el artículo de La Vanguardia del 10 de septiembre del 2010 (“Un síndrome sin amparo” página 22), en el que Josep Carbonell, padre de un enfermo del SFC/EM, y el Dr Fernández Solà, especialista en el SFC/EM, explican el desamparo médico y administrativo en el que viven estos enfermos que sufren severos síntomas y desarreglos inmunológicos, cardiovasculares y neurológicos en una enfermedad considerada, por los científicos internacionales, más severa que la Esclerósis Múltiple.

Pero a continuación y justo en la página de al lado, en la página 23, y teniendo la última palabra, la misma periodista, en el artículo “Somos más que un cuerpo enfermo”, desmiente e invalida todo lo dicho en el artículo anterior afirmando que el SFC/EM está causado por pensamientos y por “el espíritu”, y que se cura con terapias de pensamientos positivos como la Reverse Therapy que, por arte de magia, “da la vuelta a los síntomas”, síntomas que mantienen al 80% de los enfermos SFC/EM la mayor parte del tiempo en sus camas.

La prensa y las administraciones son los agentes responsables de la invisibilidad y el desamparo de estos enfermos, cuya enfermedad tiene criterios establecidos desde 1988 (Holmes) pero que ha sido investigada desde el año 1938 (A.G.Gilliam). Del 0,5% al 2,5% de la población (Jason) viven con esta enfermedad desatendida por las administraciones: niños, madres, hermanos, padres cuyas vidas se han truncado por el SFC/EM. El poner un artículo al lado del otro no es un acto neutral. Con tal gesto se consigue ridiculizar a todos los enfermos y burlarse de lo dicho por Josep Carbonell porque si, como dice el segundo artículo, el SFC/EM es emocional, ¿por qué sigue su hijo enfermo?, se pregunta el lector de La Vanguardia. La manipulación que representa poner ese segundo artículo al lado del primero es un acto consciente o no de la prensa para seguir descalificando y tratando a los enfermos SFC/EM de cuentistas y de “neuras”.

Los periodistas, como dice el filósofo Slavoj Zizek de los políticos: “No saben lo que hacen pero lo hacen”. ¿O sí lo saben?

Se puede leer los dos artículos de La Vanguardia a continuación:

Página 22

http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20100910/54001754343/la-falta-de-reconocimiento-legal-indigna-a-los-afectados-de-fatiga-cronica-institut-catala-estados-u.html

Página 23

http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20100910/54000755469/pablo-gonzalez-somos-mas-que-un-cuerpo-enfermo-barcelona-gonzalez-obc-londres-suiza-ocb.html

BLACK BIRD FLY

2010-08-30T03:51:00.001-07:00

...Solo esperaba este momento...

GET BACK SESSIONS

2010-08-24T08:50:00.001-07:00

MY BLUE SWEET SHOES

2010-08-15T03:52:00.001-07:00

La felicidad no es tener cosas..es formar parte de ellas.

A veces tenemos la palpitante sensación de llegar al final de un camino, de una senda que habíamos trazado, todo lo que habíamos planeado, pensado, ideado, pasa a formar parte de lo que serán nuestros futuros.

Algunas personas, a mí también me ocurre, guardamos en pequeñas cajas pequeños tesoros, a modo de brújula, de incalculable valor y llenos de verdadero sentido.

Mimamos esos sencillos recuerdos…una concha de una playa, una piedra que brilla con el sabor salado de la esperanza, un lápiz con su máquina de hacer punta y su goma de borrar, una página de una libreta que rescatamos de la amnesia, una semilla, una piña, una pluma azul, una candela, un punto de libro o una cinta para el pelo…pasamos nuestras manos por los objetos, nos reconfortan al recordar donde y cuando alteramos la quietud de aquellos paisajes…la playa…el cajón del viejo escritorio, el bosque, el horizonte de los mapas o el farolillo blanco que encendemos en Navidad.

Hay un punto crucial en todos los caminos, esa piedra en el lindar de la espesura o el musgo norteño en el que nos detuvimos a reflexionar, ese bendito tiempo, en el cual tomamos esta o aquella decisión, en ese punto crucial, ineludible…es cuando escuchamos la música de la vida, la voz del destino.

EL CICELY DE LOS PERROS

2010-08-14T04:23:00.003-07:00

Para Mel, mi amiga fiel, la mejor perra del mundo.

Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.

No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.

Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ninguno descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.

Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos
antes que él.

En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Me muestran el parentesco que tiene conmigo,
parentesco que acepto.

Me traen pruebas de mi mismo,
pruebas que poseen y me revelan.
¿En dónde las hallaron?
¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?

WALT WHITMAN.

MEL

2010-08-01T01:20:00.000-07:00

FUEGO, SANGRE Y VIENTO.

2010-07-25T05:13:00.007-07:00

La vida hoy tiene ritmo
de ondas que pasan,
de olitas temblorosas
que fluyen y se alcanzan.

Antonio Machado. Sevilla 1875, Collioure 1939.

En el paso de los caminos del olvido, frío metal en el frío suelo.
Las rocas se retuercen ante el clamor de nuestras memorias ocultas.
Clandestinas del silencio, del susurro prohibido,
esperanzas valientes que me guardaron en el confín del tiempo.

Y al andar el mismo paso que los sueños y las batallas perdidas,
veo, una a una, las fotografías:
Blancas y negras, silenciosas…duras, como el mar cuando pesa…
¿Qué hay detrás de tu tristeza, niño? ¿Dónde está tu trenecito?

En los pasos del camino del olvido,
una casita blanca y perlada cobija las lágrimas que esconde el orgullo.
Las de los adióses, los fusiles, los pasaportes, los cigarrillos.
Amigo, ¿Para que quieres frío si no tienes abrigo?

Angelina, Colliure, Julio 2010.

COMO LOS HIJOS DE LA MAR

2010-07-24T02:35:00.001-07:00

SÓLO EL AMOR RESISTIRÁ

...sabes que sólo el amor es capaz de resistir

mientras todo se derrumba...

Sergio Ramírez

Sólo el amor resistirá

mientras caen como torres dinamitadas

los días, los meses, los años.

Sólo el amor resistirá

alimentando silencioso la lampara encendida,

el canto anudado a la garganta,

la poesía en la caricia del cuerpo abandonado.

Algún día,

cualquier día,

doblará otra vez el recodo del camino

lo veré alto y distante,

acercándose,

oiré su voz llamándome,

sus ojos mirándome

y sabrá que el amor ha resistido

mientras todo se derrumbaba.

Gioconda Belli

BE GOOD

2010-07-03T02:51:00.001-07:00

Inicio y fin del deseo,
unión de los extremos,
roca y agua,
consumación de lo creado.

Gestando el futuro,
en la cabaña de sauce.
Luz en la oscuridad,
la puerta se abre.

GOLOSINAS PARA EL PENSAMIENTO

2010-07-02T05:47:00.001-07:00

Entrevista a Noam Chomsky.

La Revolución española: Su representación y concepción dentro de los círculos intelectuales.

Jorell A. Meléndez Badillo.

Fuente: Rebelión

Esta entrevista fue realizada el martes, 13 de octubre de 2009 en Cambridge, Massachusetts por Jorell A. Meléndez, estudiante graduado de Historia.

- Primero que nada, quisiera comenzar expresando mi sumo agradecimiento por la oportunidad de platicar con usted.

- No hay problema.

- El tema principal de esta entrevista será la Revolución española. Como sabemos, la C.N.T. - F.A.I. [1] era uno de los sindicatos más poderosos de España cuando los trabajadores españoles se levantaron en armas en contra de la insurrección fascista del general Francisco Franco el 19 de julio de 1936. El día siguiente el presidente de la República, Luis Companys, se reunió con García Oliver y Buenaventura Durruti [2] para decirles que Cataluña estaba bajo control obrero y si así lo decidieran él renunciaría y se volvería otro obrero en la lucha. Luego de un largo debate, la C.N.T. y la F.A.I. decidieron que mantendrían el gobierno para evitar una dictadura revolucionaria. ¿Crees que esta fue sido la mejor alternativa para la revolución? También, ¿qué curso crees que hubiese tomado la revolución de haber disuelto el gobierno desde el comienzo?

- Bueno, ellos tenían una gama muy limitada de opciones. Debes recordar...

Sigue leyendo a un Click: Golosinas para el pensamiento...

EL MUNDO Y LA METAFORA

2010-06-28T01:23:00.000-07:00

" Escribo desde que tengo uso de lápiz, no por cierto de razón, que todavía no la alcanzo".

Pablo Neruda.

NOMADAS

2010-06-22T04:46:00.002-07:00

" Tanto los animales salvajes como la Mujer Salvaje son especies en peligro de extinción. En el transcurso del tiempo hemos presenciado como se ha saqueado, rechazado y reestructurado la naturaleza femenina instintiva. Durante largos periodos, esta ha sido tan mal administrada como la fauna silvestre y las tierras virgenes. Durante miles de años, y basta mirar el pasado para darnos cuenta de ello, se la ha relegado al territorio mas yermo de la psique. A lo largo de la historia, las tierras espirituales de la mujer salvaje han sido expoliadas o quemadas, sus guaridas se han arrasado y sus ciclos naturales se han visto obligados a adaptarse a unos ritmos artificiales para complacer a los demás.

No es ninguna casualidad que la prístina naturaleza virgen de nuestro planeta vaya desapareciendo a medida que se desvanece la comprensión de nuestra intima naturaleza salvaje."

Clarissa Pinkola Estess

LO QUE SOMOS REALMENTE

2010-06-20T09:52:00.001-07:00

* Gracias, Francesca.

EL ROSTRO DE LAS ESTRELLAS

2010-06-20T03:24:00.005-07:00

“Pues por primera comprendí la sólida verdad dispersa en las canciones de tantos poetas y proclamada en la brillante sabiduría de los pensadores y de los filósofos: el amor es la meta última y más alta a la que puede aspirar el hombre.”

Viktor E. Frankl. Viena, 1902- 1997.

* Gracias, Mar, por ayudarme a ver con los ojos cerrados.

DE MAYO EN MAYO...

2010-06-12T12:10:00.037-07:00

Instruiros porque necesitamos toda vuestra inteligencia. Agitaros porque necesitamos todo vuestro entusiasmo. Organizaros porque necesitamos toda vuestra fuerza.”

Antonio Gramsci, 1 de mayo 1919

Después de Mayo del 37, Barcelona...

Después de Mayo del 68, Europa...

Mayo es un buen mes para la Revolución....Y ya estamos a Junio...

...¿Que Revolución necesita ahora nuestro mundo?

THE LOOK OF LOVE

2010-06-12T04:33:00.004-07:00

"Pues cuando todo el trabajo ha sido hecho
y has realizado todas tus cuentas,
en lugar de descansar o (hacer) algo nuevo
te vas enseguida a tu casa
y, callado como una piedra,
te sientas con otro libro
hasta que se te nubla la vista.
Vives como un eremita
aunque tu abstinencia es poca."

Geoffrey Chaucer, (Libro II,vv.652-60)

MATILDA EN FLASH BACK

2010-06-05T02:15:00.007-07:00

Para Cesar y Arantza, personas maravillosas, estudiantes de enfermeria, que con su mirada llena de esperanza, han sabido sentarse cada tarde a mi lado, escuchar a nuestros pacientes y preguntar...preguntar...y preguntar...para saber que es esto de la enfermería, un poco más...
Gracias!

La habitación carece de ventanas y la tenue luz de una lámpara ilumina las dudas del primer encuentro.

Del techo, y para siempre, cuelgan unos utensilios metálicos para que Matilda pueda agarrarse cuando va de la cama a la silla, de la silla a la cama.

Fotos, cuadros, colonias y una mesa llena de inmaculadas gasas y milagrosas pomadas.

Un armario lleno de remedios y esperanzas alcanforadas. A veces lo abre.

Al otro lado de la cama, Azucena, la hija mayor, me mira interrogante, he pedido permiso para entrar, me he presentado, he abierto mi bolsa y antes de ponerme los guantes les he estrechado la mano, pero aún no me conocen.

Vuelvo a pedir permiso: He de ver que hay debajo de esos parches que ya forman parte de los silentes muslos de Matilda, he de saber la verdad.

Dos úlceras, dos vacíos de carne y piel han venido a acompañar sus días, al principio solo eran unas manchas, de un insinuante color rosa que su solícita hija advirtió en las horas de los cuidados, pero las manchas parecían no querer caricias ni comprensiones, tenían hambre, y sin prisas ni pausas se alimentaron de Matilda. Ahora solo hay dos grandes y pestilentes vacíos.

La primera mirada no es muda:

- Me tenéis abandonada.

Tiene razón. Mi predecesora terminó agotada, cambió de profesión y no se supo más de ella…Lo aparentemente fácil sería defender al colectivo, decir que no hay tiempo y mucho trabajo o que el sistema no funciona. Hay tiempo, trabajo mal reconocido y el sistema sanitario parece no aprender de las crisis, se adormece en las grandes salas grises y disimula la corrupción del estado celebrando alguna huelga de vez en cuando para acallar la conciencia. Pero eso no me suena bien en estos momentos. No es mi voz. Ahora, las personas que veo no necesitan excusas o palabras huidizas. Necesitan ayuda verdadera y cuidados.

Limpio las úlceras y estudio la situación, necesitaré tiempo y buenos materiales, paciencia, sentido y sensibilidad. Tengo de todo: Escribo en mi mente el esbozo de un plan de curas y pregunto si es posible hablar de cómo llevarlo a cabo con la familia.

- Tendré que consultarlo con mi hermana, ella es la que se ocupa de todo.

Azucena dice no ser la responsable: Su hermana es la que vive con Matilda, ella solo viene por las tardes a hacer compañía, ya le gustaría ser tan buena como María…Pero no puede porque su propia hija esta enferma, muy enferma, siempre está cansada y no puede trabajar, tiene 23 años. Mejor no complicar las cosas más de lo que ya lo están, mejor le dejo anotado lo que hay que hacer en una hoja de papel, a su hermana. Ella ya me llamará. ¿Ya he terminado? ¿Ya me voy? ¿Quiero ir a lavarme las manos?

- Volveré mañana.

- ¿De verdad?

- Si, de verdad.

Mientras me quito los guantes y espero, el silencio me acompaña. Si me acostumbrara, si me adormeciera en él, me perdería, me volvería ciega, he de aguzar los sentidos como un búho en la noche, he de saber que esta ocurriendo ahora.

La respuesta es inmediata, Matilda me toma de la mano, me toma por sorpresa:

- No me engañes.

- Volveré mañana.

2. LA HABITACIÓN DE MATILDA.

Los mañanas son ya pretéritos, las úlceras casi se han curado, una de ellas es solo un recuerdo. Una joven cicatriz que se ha dibujado en forma de corazón.

Matilda se siente esperanzada, dice que cuando la vienen recoger el domingo por la mañana para ir al parque está más guapa. Lástima que su marido no esté allí para verla.

Esta contenta, ha recuperado el apetito y tiene ganas de escuchar aquellas canciones, vuelve a recibir visitas y ríe más de lo que ella consideraba normal para su edad. Tiene mucha suerte - me dice en un secreto - ayer vio por la televisión a una chica joven que tuvo un accidente y se la han tenido que llevar a un hospital a Toledo, lejos de su familia, pero ella tiene mucha suerte: Es vieja y ya lo ha hecho todo. Pobre chica…Cada vez que lo piensa le dan ganas de llorar. Pero ella tiene mucha suerte, ya son más de 20 años así y sabe lo que es, pero la pobre chica joven…Ella, en cambio, ya se ha acostumbrado.

Oigo a Matilda y oigo la voz del búho que ulula en mi interior. Me detengo, tengo tiempo, paciencia y buenos materiales en mi bolsa, sensibilidad en las manos y mucha curiosidad.

He de ver una habitación nueva: Yo también me he acostumbrado.

Las gasas…los remedios…las paredes recién pintadas…y Matilde sigue recostada…Siempre sigue recostada en el lado derecho de su experto cuerpo. Ya lo hemos hablado algunas veces.

- Veo que siente mucho lo que le ha ocurrido a esa chica.

- Si, doy gracias por tener a mis hijas… ¡María se ha sacrificado tanto! Su juventud…Es tan buena y trabajadora…Y esta siempre tan pendiente de mi…La otra también. Viene a verme y hace lo que puede, pero tiene sus problemas que atender. Pero…es que María lo ha dado todo por mí. Estamos aquí, las dos solas en casa.

Maria esta presente, mira a su madre con tanta satisfacción que parece a punto de explotar. Me mira y sonríe como a punto de dar a luz los últimos 25 años de su vida.

Algo esta apunto de ocurrir, aún no se que es…Necesito más paciencia, ahora no puedo decir nada, es un momento para esperar.

- ¿Como lo ves? Dime algo. Dime que me voy a curar.

3.MEMORIA

- Son las seis y media y aún no ha llegado, ya hace más de tres semanas que no viene nadie. Yo aquí pudriéndome y les da igual, pero no voy a llorar, no se puede esperar nada de nadie que no sean los de casa.

- Mamá, ya dijo que vendría antes de las siete. Espera un poco.

- ¿Más? ¿Esperar más? ¿A que?

- ¡Oye! ¡Ya llega! ¡Voy a abrir!

- Cambiadme la bolsa antes de que suba, me da vergüenza que me vea el pipí.

- Mamá…Es enfermera…Ya esta acostumbrada…

- A mi pipí no esta acostumbrada.

- Voy a abrir.

Y pensar todo lo que trabaja mi hija para pagar “El seguro”…Y Miquel…toda una vida de sacrificios en la fábrica, siempre velando por la familia, para vernos ahora así…En fin…Si esta no sale buena le digo a Marieta que haga algo…Parece que ya sube…Espero que sea joven, hay muchas escaleras …Ay ay ay… Ya esta aquí. ¿Y si no le gusto? ¿Y si es de esas que lo saben todo y no paran de hablar y no escuchan nada? ¿Y si no sabe curarme? ¿Y si…?

- Pasa nena pasa, adelante.

- Con permiso, soy la enfermera, me llamo Angelina.

Que chica tan extraña…Nos ha dado la mano…Bueno, al menos le han enseñado educación en su casa…Y se fija mucho ¿Que esta mirando?…Lleva muchas cosas en la bolsa…ya se pone los guantes…A ver que hace ahora…

- Matilda, he de retirarle los parches para ver las heridas.

Me esta mirando. Otra vez. No se que espera que haga…Pero yo no me callo, estoy harta, si no le gusta que se aguante, total, igual no la veo nunca más…

- Me tenéis abandonada.

Me vuelve a mirar, ¿Porque no dice nada? Me pone nerviosa tan callada, ¿Cuanto rato ha pasado?

Parece que va por faena…o no me ha oído o le da lo mismo ¡Que le vamos a hacer! Al menos va con cuidado …tenía miedo de que me hiciera daño, aunque ya casi no siento nada a veces pienso que el dolor tiene memoria…Y ahora me limpia…Igual que antes, callada, y se ha quedado ahí quieta mirando, parece que no le gusta nada…Ahora se aparta…No me extraña…

¡Huelen tan mal! Que vergüenza…Con lo guapa y presumida que he sido siempre…Ayyyyy…Por fin! Parece que va a hablar!

- Matilda, si están de acuerdo vendré al principio cada día, estas heridas suelen tardar en cicatrizar… después dos o tres veces por semana, les enseñare lo necesario para los dias que no esté.

- Tendré que consultarlo con mi hija, ella es la que se ocupa de todo; ¿Ya has terminado? ¿Ya te vas? ¿Quieres ir a lavarte las manos?

No se que me pedirá a mi que haga, espero no tener que cambiar la dieta, no me gusta la carne, ya se que dicen que hay que comer mucha ternera, pero a mí no me pasa, solo quiero pollo rebozado, y si me dice que coma hígado o algo así, le diré que no. Pero… ¿Y si puede curarme de verdad? ¿Y si sabe como cerrar las llagas? A lo mejor ya ha curado otras antes…Pero estas están muy mal…seguro que son las peores que ha visto jamás…No volverá…Seguro que no vuelve…

- Volveré mañana.

- ¿De verdad?

- Si, de verdad.

- No me engañes.

- Volveré mañana.

¿Que estarán hablando tanto rato en la puerta? Tendré que explicarle a la Susi que no se haga ilusiones, luego es peor.

4 . CLARENCE DESPLIEGA LAS ALAS.

Parece que no quiere llegar el otoño…No se que pasa con este tiempo tan raro…En el parque aún no han caído las hojas de los plataneros y hace demasiado calor…Cuando bajábamos con Miquel por esta época nos sentábamos en el kiosco a tomar un chocolate con churros…Y ayer nos tomamos un helado…Si estuviera aquí me explicaría que esta pasando.

A él le gustaban estas cosas del saber…Se lo diré a la enfermera, he de contarle lo del helado, pero antes a ver que me dice hoy, a ver si ya esta todo bien.

- Dime algo nena. ¿Cómo lo ves?

- Va creciendo, la piel nueva esta muy bien.

- Si, pero la del lado derecho tarda mucho.

- Es porque siempre se apoya en este lado.

¿No se da cuenta de que entra la luz por la puerta? Ya que solo puedo salir de casa los domingos al menos debería entender que así no me siento tan sola y encerrada mirando el armario…Cuando me he de poner del lado de la pared es como si estuviera castigada y entonces…Entonces es cuando empiezo a pensar…en aquella pobre chica del accidente… ¿Tendrá unos buenos padres que la cuiden? A veces los dejan ingresados y no les van a ver, como con los viejos…La gente ya no sabe que es la familia…Pero yo tengo tanta suerte…Aunque a veces…Cuando miro al armario…No me gusta mirar al armario…Me da por pensar cosas que…Ay mi pobre María…Que podría haberse casado y no ha querido por cuidarme…Me acuerdo de aquel chico que la llevaba al cine, no me dijo que pasó al final…O sus amigas…Tenía muchas cuando empezó a trabajar en los almacenes…Pero se cansaron de venir, y ella no podía dejarme sola por las noches.

Bueno…Al menos no he tenido que comer hígado, y el arroz en las lentejas esta muy rico…Si…Ya nos damos la vuelta otra vez… a curar el otro lado…Vuelta y vuelta…Como un filete… no se que me dice ahora…

¡Y ella venga que mire al armario! ¿Es que no se da cuenta? Pero he de contarle lo de la pobre chica…

- Veo que siente mucho lo que le ha ocurrido a esa chica.

- Si, doy gracias por tener a mis hijas… ¡Maria se ha sacrificado tanto! Su juventud…Es tan buena y trabajadora…Y esta siempre tan pendiente de mi…La otra también. Viene a verme y hace lo que puede, pero tiene otros problemas que atender. Pero Marieta ha dejado todo por mí. Estamos aquí, las dos solas en esta casa.

Otra vez mirando al armario…Tengo ganas de llorar…Son tan buenos todos conmigo…Y yo hago tan poca cosa….No puedo hacer nada útil…María no parece triste…esta guapa cuando me mira así, con esa sonrisa de Monalisa …No se si le ríen mas los labios o los ojos, es como cuando era pequeña, entonces la cuidaba yo…yo le daba el Cola Cao por las mañanas antes de llevarla a las monjas…Y ahora ella nunca se queja y siempre me lo tiene todo a punto…Si me curara la llaga estaría más contenta de verdad, no solo lo haría ver por los demás, y cuando bajáramos el domingo al parque me pondría el broche que me regaló Miquel cuando nació Azucena…Ay mi Susi…Tampoco lo tiene nada fácil…Ella también sufre con su hija.…Si me curo la llaga le diré que vengan todos a comer un domingo y haremos paella y nos haremos una foto todos juntos…

Ya ha terminado… ¿Y si se lo digo? Que quiero curarme…A lo mejor ella lo sabe y por eso se esta tan callada…Ya la voy conociendo ya…Siempre se calla cuando sabe que quiero hablar. Pero… ¿Y si me pongo a llorar? No quiero que se preocupen…No quiero dar molestias…Pero ella no me trata solo como a una enferma, ella sabe lo que me pasa…Si se lo digo me curará y todo será diferente…

- ¿Como lo ves? Dime algo. Dime que me voy a curar.

- Matilda, ya se esta curando…

- Entonces…

- Entonces volveré el viernes y veremos juntas como se cura un poco más.

Si…A lo mejor estas Navidades podemos volver a ver la película aquella…Que bonito cuando Miquel me llevó a cenar con la paga extra y luego fuimos al cine…Nos dimos todo el rato la mano y luego paseamos hasta muy tarde…Que bien hablábamos…Y nos reíamos de cualquier tontería…Clarence se llamaba aquel ángel sin alas…Pero el chico alto aquel… ¿No era el Steward?

- María…Era el James Stewart el de “Vive como quieras”? ¿Al ángel le daban las alas para volar?

- No mamá, te estas haciendo mayor…Esa que tu dices es una que explotaban muchos petardos y todos tenían que ir a la cárcel, al final terminaba bien, la otra es una que poner siempre en la tele por Navidad.

- ¿La de los niños suizos que cantan? No María, a ti si que te falla la memora…Yo te digo una que es en blanco y negro y hay un ángel sin alas, pero no recuerdo el final.

- Pues mira, esa también la ponen en Navidad, esa es Que bello es vivir, y también tiene un buen final.

- ¿Aún funciona el video?

- Ahora tenemos discos de CD…Ay mamá…A veces de verdad me haces reír con ganas. ¿No te acuerdas que lo trajo la Susi por tu cumpleaños?

- Pues hoy te vas un poco antes y las traes todas, y le dices a la Susi que este domingo se venga con su nena y el Paco que tenemos que ver una película de las buenas.

- Vale, ¿Algo más?

- Si, que traiga croquetas de pollo.

y 5. ENTRE ALGODONES.

Matilda, Azucena y María vieron las películas, se reunieron tres domingos y un sábado.

Para Azucena resultó muy difícil ya que siempre se sintió apartada de la responsabilidad de cuidar a su madre, se quejaba de que no podía intervenir en las decisiones, reclamaba su derecho a participar en los cuidados, a pesar de sus dolores de espalda y sus dolores emocionales ( su hija sufría de artritis y depresión), se quejaba que siempre se la había mantenido excluida aún a pesar de los esfuerzos que ella hacia para integrarse, pedía que le dieran “trabajos”, le hubiese gustado que le consultasen a ella también cuando había que tomar una decisión.

Le gustaron aquellas reuniones, aunque al principio fueron muy difíciles, sentía ganas de llorar, se consideraba una mujer fuerte, su aspecto físico así lo indicaba, sin embargo cada vez que veía como se miraban su hermana y su madre ella quedaba en silencio y se sentía “como si ella no fuera la hija”. Aún así continuo acudiendo cada tarde a casa de su madre, anotaba en una hoja en blanco la información que le proporcionaba acerca del estado de la úlcera y cuando hacía croquetas cocinaba también para su madre y su hermana.

Una tarde se inundo la cocina de su casa, se sintió tan desbordada por la situación que lloró y lloró sin poder parar hasta que terminaron las obras.

Y cada tarde acudía a ver a su madre, se sentaba a su lado y hablaban de la familia, de las vecinas…de sus cosas… de vez en cuanto, mientras permanecía allí en el tiempo de las curas, acerté a vez un principio de mirada de complicidad…y por primera vez en muchos meses Azucena se acercó…dando la vuelta a la cama hasta que estuvo a mi lado, y se quedó mirando conmigo la llaga de su madre.

Siempre decía que le daba asco. Que no quería mirar.

Cuando Matilda se dio cuenta miró a Azucena y le tomó la mano. Lloró.

Así fue una de aquellas tardes en las que el otoño no acababa de llegar...llegaron en forma de lágrimas las lluvias de Abril de una primavera tardía…Esa tarde le conté la historia a Ona, tiene 6 años, siempre me pide que le cuente las historias del trabajo, cada noche, cuando llego a casa me da unos besos y luego me pregunta “ A cuantos enfermos he curado hoy”. Y yo siempre le contesto: “A ninguno, solo he estado un rato con ellos mientras se sentían enfermos”…Entonces me dice…”Si, si…¿Pero que te han dicho?”... Y yo le cuento algunas historias de la manera mas sencilla que se, tal como las vi y escuché, ella suele decirme que las personas enfermas son muy valientes, porque ponen todo su talento en cuidar su cuerpo, y todo su corazón. Dice que son como los patinadores de hielo, que aunque se caigan y se hagan daño siguen patinando hasta que termina la canción.

Y callo, y veo como las historias de nuestras vidas se entremezclan para formar un bello tejido que nos abrigue del frio en los inviernos del alma...las historias de estas personas que a menudo solo son identificadas por un número en un ordenador, son valiosas como gotas de agua en el desierto, no porque las cuente yo, si no porque han vivido, porque están en le mundo...

Llevo estas historias en mi historia, mientras viva, mientras esté en el mundo, y me siento agradecida e inmensamente rica...en estos tiempos en los que la falta de imaginación o la alegría, de nuevas iniciativas, parecen querer acallar las voces de los niños que juegan en las playas o nos preguntan...nos enseñan...nos alumbran y abren los caminos...

En mis recuerdos, en mi bolsa de medicinas y en mi caja de lápices de colores, llevo estas historias, de generosidad, bondad, ternura...estas historias no duelen o cansan, y todas son verdad.

María, Marieta, la hija pequeña, disfrutó mucho con las películas, ella prefería las de un actor que siempre ganaba en las luchas, siempre salvaba al mundo en el último momento y se alejaba hacia el horizonte con una chica a la grupa de su caballo…Pero aquellas películas antiguas eran tiernas e inocentes, y a Matilda le gustaban mucho…Verla disfrutar de aquella manera…Todos allí, en aquella sala pequeña…cuerpo a cuerpo en aquel sofá que no estaba preparado para acoger tanta humanidad…Aquello era…¿Cómo lo dijo? Raro y familiar al mismo tiempo. No le molestaría repetirlo, de vez en cuando…Si cambiaban el sofá.

El armario esta a rebosar de cajas de apósitos y gasas, y mientras siga así no hay de que preocuparse, hay también dos cajas de Cola Cao en la despensa y su madre ríe por cualquier tontería…Y le hace bromas… ¡Se siente tan aliviada cuando le cuenta algún chiste! ¿Donde los aprendió? Incluso cuando se tiene que levantar en mitad de la noche para cambiar los pañales a su madre…Aquellos momentos que solo ella y Matilda conocen, aquellos momentos cansados, que rompen las noches y se llevaron, hace tiempo ya, algunas esperanzas…Incluso entonces es feliz…O algo parecido…No hay mucha gente que pudiera entenderlo…Todos elogian su dedicación y sacrificio…Todos hablan de su bondad…Pero pocos saben de su miedo…Pues las noches…Cuando Matilda no esté… ¿Cómo serán? El armario quedará vacío…Y ella seguirá vendiendo juguetes a familias felices en El Corte Inglés…Pero solo dos plantas más abajo venden películas, y mirar por la ventana tampoco esta tan mal…

No se si Matilda y Azucena se darán más veces la mano, me gusta pensar que esos gestos las reconfortan, me gusta pensar que esas pequeñas miradas son valiosas para ellas...Creo en el poder de esos momentos, y aunque no se si verán más películas juntas, con finales felices, con estrellas fugaces y deseos que se cumplen ellas siguen encontrándose cada tarde, hablan de sus cosas y Azucena se acerca a darme los apósitos o las gasas.

Marieta sigue preocupándose de que no falte nada en el armario.

Ahora se pinta los labios y se ha cambiado el peinado, cuando viene a la consulta a recoger recetas se queda un rato allí sentada, sin hablar, después suspira una vez o dos, sonríe, y se va.

Y yo me quedó allí en silencio, me levanto y doy un poco de agua al Ficus que he puesto en la ventana, anoto algo para que no se me olvide o para contárselo a Ona, a mis compañeras, para compartirlo en el Aula con Clara, y Elena, y Marta, y Raquel, busco la lista de pacientes de la tarde y llamo a Marina, viene con su marido, me sonríen mientras les acompaño a las sillas, recuerdo la última vez que nos vimos, recuerdo la historia…ella nació con casi 7 meses y la tuvieron entre algodones…en un capazo…y calentaban las sabanas donde vivió aquel tiempo con las planchas de metal de antes…para que no tuviera frío…y su padre le daba la leche en la boca con un trapo de algodón…los vecinos nunca habían visto una cosa tan pequeña…hasta que no la sacaron del capazo no invitaron a la familia a peladillas…el cura dijo que no pasaría la primera noche…pero se equivocaba…paso muchas noches…entre algodones…

El marido de Marina tartamudea....excepto cuando me cuenta las historias de Fayón, de como esquivó las balas y saco a sus 7 hermanos y a su tía de una zanja, o de cuando llegaron los Milicianos y se lio allí la de "San Cristo sin confesar" ...me cuenta las historias...y me dice que cuando voy a verles a su casa es como estar en el pueblo, que aqui todo va muy rápido...historias de su pueblo natal...causalmente, el mismo en el que vivió mi abuelo Amadeo...y sigo callando..a veces durante años, hasta que llego, caminando despacito, a este día que es hoy...para ver como los hilos de colores de la tela de nuestras vidas, bailan acompañados de las melodias de nuestras memorias...para volar libres en verano...

Angelina Zurita , Enero 2004/ Junio 2010.

PIENSO, LUEGO EXISTO.

2010-06-04T00:23:00.006-07:00

El influyente Club Bilderberg se reúne desde hoy en Sitges.

Rebeldes con Causa:
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=107206

Angels:
http://angelsmcastells.nireblog.com/post/2010/06/03/el-club-bilderberg-no-me-deja-trabajar

" La Conferencia Bilderberg, conocida también como Grupo Bilderberg o Club Bilderberg, es una conferencia anual a la que sólo se puede asistir mediante invitación, con cerca de 130 invitados, la mayoría de los cuales son personas consideradas de influencia en los círculos empresariales, académicos y políticos. Debido a la manera informal y privada de las discusiones, es objeto de numerosas teorías de la conspiración. El grupo se reúne una vez al año en complejos de cinco estrellas de Europa y Norteamérica, donde la prensa no tiene ningún tipo de acceso. Tiene una oficina en Leiden, Holanda Meridional.

Algunos de los participantes en estas reuniones, en concreto los pertenecientes al gobierno estadounidense, en el momento de su asistencia estarían - se alega- cometiendo una ilegalidad, debido a que ciertas leyes de los EE.UU. no permitirían mantener este tipo de reuniones "secretas" con empresarios, militares o miembros del poder de otros países sin que sean advertidas de ello las autoridades competentes."

Lee más, y piensa: http://es.wikipedia.org/wiki/Grupo_Bilderberg

Entrevista a Cristina Martín:

http://www.youtube.com/watch?v=dq3zBXLHGak&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=sna8jyvtgqg&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=DJQejGdOdkI&feature=related

Piensa, y existe:

" Ya de joven me había fijado en que ningún periódico cuenta nunca con fidelidad cómo suceden las cosas, pero en España vi por primera vez noticias de prensa que no tenían ninguna relación con los hechos, ni siquiera la relación que se presupone en una mentira corriente. (...) En realidad vi que la historia se estaba escribiendo no desde el punto de vista de lo que había ocurrido, sino desde el punto de vista de lo que tenía que haber ocurrido según las distintas «líneas de partido». (...) Estas cosas me parecen aterradoras, porque me hacen creer que incluso la idea de verdad objetiva está desapareciendo del mundo. A fin de cuentas, es muy probable que estas mentiras, o en cualquier caso otras equivalentes, pasen a la historia. ¿Cómo se escribirá la historia de la Guerra Civil Española? (...) Sin embargo, es evidente que se escribirá una historia, la que sea, y cuando hayan muerto los que recuerden la guerra, se aceptará universalmente. Así que, a todos los efectos prácticos, la mentira se habrá convertido en verdad. (...) El objetivo tácito de esa argumentación es un mundo de pesadilla en el que el jefe, o la camarilla gobernante, controla no sólo el futuro sino también el pasado. Si el jefe dice de tal o cual acontecimiento que no ha sucedido, pues no ha sucedido; si dice que dos y dos son cinco, dos y dos serán cinco. Esta perspectiva me asusta mucho más que las bombas, y después de las experiencias de los últimos años no es una conjetura hecha a tontas y a locas."

George Orwell, Mi guerra civil española.

RACHEL CORRIE

2010-06-02T01:02:00.000-07:00

" Por todas partes

se derrumban fortalezas indestructibles,

y de aquella Armada innumerable al zarpar

podían contarse

las naves que volvieron.

Así fue como un hombre ascendió un día a la cima inaccesible

y un barco logró llegar

al confín del mar."

Bertold Brech

"Estamos más decididos que nunca, en nombre de nuestros amigos muertos, heridos o secuestrados, a continuar la travesía hacia Gaza"

Fuente: http://www.rebelion.org/noticia.php?id=107075

Traducido para Rebelión por Atenea Acevedo

En este momento la motonave Rachel Corrie es la única embarcación de la Flotilla Libertad que se dirige a Gaza.

Los activistas malasios e irlandeses pacifistas y humanitarios desean comunicar la profunda pena y duelo que comparten con los seres queridos de las personas asesinadas y lesionadas durante el ataque ilegal perpetrado por Israel el lunes 31 de mayo de 2010 en aguas internacionales del Mediterráneo.

Estamos, en nombre de nuestros amigos, más decididos que nunca a continuar la travesía hacia Gaza con ayuda humanitaria a bordo y para brindar nuestro apoyo al pueblo de Gaza que sufre y se encuentra sometido al bloqueo.

Esperamos que Israel responda a la condena internacional de su violencia y no obstaculice de ninguna manera la navegación segura del Rachel Corrie.

Hacemos un llamado a la comunidad internacional y a las Naciones Unidas para que continúen exigiendo de Israel la seguridad de nuestra llegada a Gaza.

Redactado y enviado de manera conjunta por las personas malasias e irlandesas a bordo del Rachel Corrie.

En un principio, la denominada Flotilla de la Libertad debía estar encabezada por el barco de bandera irlandesa, Rachel Corrie, a bordo del cual viajan 19 personas. No obstante, problemas mecánicos le obligaron a permanecer en Malta hasta el 30 de mayo, sin que pudiera unirse a las seis embarcaciones atacadas por el ejército israelí la madrugada del lunes.

Según fuentes de la organización malaya Perdana Global Peace (PGP), varios de cuyos miembros viajan a bordo de estas tres embarcaciones, el Rachel Corrie se encontraría en estos momentos a unos 300 kilómetros de la costa de Gaza. Con 19 personas a bordo, seis malayos, cinco irlandeses y ocho miembros de la tripulación, el carguero podría alcanzar las costas palestinas en unas 48 horas. Mientras, las noticias son más confusas con respecto al paradero de otros dos barcos.

A pesar del ataque perpetrado por el ejército israelí contra la Flotilla de la Libertad el lunes de madrugada, provocando la muerte de 16 activistas internacionales, los tripulantes de las tres embarcaciones rezagadas han decidido seguir adelante con su viaje. "Continuarán hasta que los paren. Y en caso de que no puedan seguir, lo importante es la seguridad del pasaje, pues el único objetivo es conseguir llevar la ayuda humanitaria", declaraba a la televisión qatarí Al Yazira el ex primer ministro malayo, Mahathir Mohamed, presidente de PGP.

Destacados pacifistas Entre los pasajeros del Rachel Corrie se encuentra Mairead McGuire, activista norirlandesa galardonada en 1976 conel premio Nobel de la Paz, Denis Halliday, antiguo asistente del secretario general de las Naciones Unidas, Kofi Annan, o el veterano periodista malayo Shamsul Akmar. Junto a éstos otros activistas, la mayor parte de los cuales ya han formado parte de otras flotillas de la paz.

El Rachel Corrie, barco adquirido este mismo año por el movimiento internacional Free Gaza, porta el nombre de una activista estadounidense fallecida en los Territorios Ocupados en el año 2003, cuando al oponerse al derribo de viviendas de ciudadanos palestinos quedó atrapada por los bulldozers del ejército israelí.

http://www.diagonalperiodico.net/Tres-barcos-mas-se-dirijen-a-Gaza.html

http://es.wikipedia.org/wiki/Mairead_Corrigan

THE BONNY SWANS

2010-06-01T01:32:00.001-07:00

" Anoche oí a un anciano
religioso decir que había encontrado
un texto que probaba,
querida, que tan solo estaba en manos
de Dios quererte a ti por ser quien eres
y no por tu cabellos leonados."

W.B. Yeats, Para Anne Gregory, Antología poética.

"Cada viaje trae consigo sus propias sorpresas: un desafío, una desviación súbita, un grupo de nuevos amigos por el camino, y tal vez incluso, un destino diferente al deseado."

Loreena McKennit, Quinlan Road

ÁLAMO BLANCO

2010-05-31T13:40:00.003-07:00

Arriba canta el pájaro y abajo canta el agua.
(Arriba y abajo, se me abre el alma.)

Entre dos melodías la columna de plata.
Hoja, pájaro, estrella; baja flor, raíz, agua.
Entre dos conmociones la columna de plata.
(Y tú, tronco ideal, entre mi alma y mi alma.)

Mece a la estrella el trino, la onda a la flor baja.
(Abajo y arriba, me tiembla el alma.)

Juan Ramón Jimenez.

Fotografia Javier Santos

DESPIERTA...¿ EL MUNDO DUERME?

2010-05-31T02:18:00.002-07:00

http://solidariosengaza.wordpress.com/

http://witnessgaza.com/

Esta pasada noche el ejercito isreaeli atacó, en aguas internacionales, los barcos humanitarios que llevan material a Gaza.

10 pacifistas muertos.

CONVOCATORIA URGENT

Contra les detencions il·legals dels 600 integrants de la Flotilla per la Llibertat de Gaza

Aquest, dilluns dia 31 de maig a les 19h CONCENTRACIÓ

Barcelona: concentració a les 19h davant la Cambra de Comerç Espanya-Israel Travessera de Gràcia 21

Simultàniament hi haurà concentracions als consolat i ambaixades a moltes altres ciutats del món.

Se hace una llamada a protestar delante de los consulados de Israel:

Mientras tanto, llama a la embajada israeli en Madrid:

Dirección Postal:

C/ Velázquez 150, 7º. CP:28002. Población: Madrid

Teléfono: 914111357

Fax: 915645974

http://www.embajada-israel.es/

MEDICINA

2010-05-29T02:21:00.001-07:00

Lunes o martes

Virginia Woolf

Perezosa e indiferente, sacudiendo con facilidad el espacio de sus alas, conocedora de su camino, pasa la garza sobre la iglesia, bajo el cielo. Blanco e indiferente, ensimismado, el cielo cubre y descubre sin cesar, se va y se queda. ¿Un lago? ¡Quítale las orillas! ¿Una montaña? Sí, perfecto, con el oro del sol en las laderas. Cae desde lo alto. Helechos o plumas blancas, siempre, siempre...

Deseando la verdad, esperándola, destilando laboriosamente unas pocas palabras, deseando siempre (se inicia un grito a la izquierda, otro a la derecha; ruedas golpean divergentes; omnibuses se conglomeran en conflicto), deseando siempre (el reloj asevera con doce claras campanadas que es mediodía; la luz vierte escamas de oro; niños se arremolinan), deseando siempre verdad. Roja es la cúpula; de los árboles cuelgan monedas; el humo sale lento de las chimeneas; ladrido, alarido, grito. «Compro metal»... ¿Y la verdad?

Como rayos orientados hacia un punto, pies de hombres, pies de mujeres, negros o con incrustaciones doradas (Esa niebla... ¿Azúcar? No, gracias... La commonwealth del futuro), la luz del fuego salta y deja roja la estancia, salvo las negras figuras y sus ojos brillantes, mientras descargan una camioneta fuera, la señorita Thingummy sorbe té en su mesa escritorio, y las vitrinas protegen abrigos de pieles.

Cacareada, leve cual hoja, rizada en los bordes, pasada por las ruedas, plateada, en casa o fuera de casa, reunida, esparcida, derrochada en diferentes platillos de la balanza, barrida, sumergida, desgarrada, hundida, ensamblada... ¿Y la verdad?

Recordar ahora junto al fuego del hogar la blanca plaza de mármol. De las profundidades de marfil se alzan palabras que vierten su negrura, florecen y penetran. El libro caído; en la llama, en el humo, en las perecederas chispas; o ya viajando, la bandera en la plaza de mármol, minaretes debajo y mares de la India, mientras los espacios azules corren y las estrellas brillan... ¿la verdad?, o bien, ¿satisfacción con su proximidad?

Perezosa e indiferente la garza regresa; el cielo cubre con un velo sus estrellas; las borra luego.

A LOGICAL SONG

2010-05-24T23:39:00.000-07:00

OROPENDOLA

2010-05-19T03:15:00.002-07:00

Oír a una oropéndola cantar
puede ser una cosa muy común
y tambien un milagro.

No depende del pájaro
que canta siempre igual, lo mismo solo
que ante una multitud.

Cada clase de oído
engalana lo que oye
ya de luz, ya de gris.

Así, si es un misterio
o, en cambio, no lo es,
lo es antes dentro.

"El ave está en el árbol",
me indica algún escéptico.
No, señor: ¡en usted!

Emily Dickinson, Poema 526. La soledad sonora.

ENSUEÑO

2010-05-17T00:31:00.001-07:00

Para fugarnos de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaja mejor en el poema
que en el más brioso y rápido corcel.

Ensueño, Emily Dickinson

LUCES

2010-05-08T05:08:00.001-07:00

"Por eso es tan necesario buscar palabras como fósforo o semilla o luciérnaga... esas palabras que en la vida corriente están ausentes o significan otra cosa."

El paseante, ilustre comentarista de blogs, que dejó huella en un país de horizontes pasados.

De todo lo rescatable en la memoria de un gato, de lo que fuí, en un escritorio, en un sofá, en una noche de verano, de todas las maneras en las que me busqué y no fuí, al fín, por fín, y ahora, en la última caja antes del mar, miro la estela de mis pasos, y encuentro fósforos, cáscaras, semillas...candelas.

"Cuando hay un apagón hacemos un pequeño salto en el tiempo, cesan la mayoría de actividades, y nos sentimos como niños pensando en que hacer, se apaga la tele, el ordenador, las bombillas, la nevera, la lavadora, la impresora…se para la prisa por acabar todas las cosas antes de mañana, y la vida nos da un respiro.

En la oscuridad buscamos pequeñas luces, diminutas semillas de fuego, encontramos un mechero en el escritorio, me alegro de recordar donde me encendí el último cigarrillo, y nos asomamos a la ventana, parece Navidad. Candelas bailando dentro de las casas.

Hay quietud y silencio, y se oyen voces desde las cocinas, de repente, una parte de la ciudad descansa sin letargo, podemos salir al balcón, se ven mejor las estrellas, ocultadas casi siempre por las luces de Barcelona…me da por pensar que desde aquí, nos estamos olvidando de quien somos. "

APRENDIENDO...

2010-05-05T15:00:00.001-07:00

HISTORIA DE UN SEÑOR CON BARBA

2010-04-20T22:26:00.001-07:00

. PICKING UP THE GLOVE.

No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando. Me gusta escucharme a mí mismo. Es uno de mis mayores placeres. A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo, y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo.

Oscar Wilde.

Estamos sentados, tomamos café, me he comido un bocadillo de pollo aunque no tenía demasiada hambre, estos días me alimento de poesía. Hoy empieza, para todos los que la vean, la primavera.

En la mesa de al lado unos viejos, de los de antes de la guerra, juegan a cartas, me reconforta su presencia, la madera del suelo esta gastada, nosotros hablamos de nosotros. Y del mundo.

Tengo ganas de caminar, atravesar la calle grande y bajar un rato a la plaza, a ver las palomas, o esa estatua que se esconde entre dos esquinas, tal vez entrar en la pastelería a por algo de chocolate, para hacer domingo, aunque sea sábado.

Bell me despierta del letargo, dice que no estaba, por las tardes, que siempre estaba en casa del Señor de la barba…Ah sí…Aquel paciente mío…Ya está curado, le respondo, ya no voy.

Bell siempre me despierta del letargo, me trae al presente cuando yo pienso poetizando en terrones de azúcar en un vaso de agua o manzanas Golden en un prado.

Tenía que haber escrito lo del Señor de la barba hace un año ya…o más… ¿Qué he estado haciendo?

Ella le llamó así porque a veces daba miedo, con todo ese mal humor, esos insultos, los gritos y la rabia.

Yo le llamaba por su nombre, su nombre inventado para la historia: Jack Black, nada que ver con James Blunt.

Hacía ya más de 5 años que conocía a Jack Black, siempre malhumorado, de vez en cuando me sonreía, a mí, no a la enfermera de la bata blanca con la linterna y las tijeras romas en el bolsillo…los bolígrafos y la chapa donde dice como me llamo y quién soy. Me sonreía a mí.

Rehuyendo con diplomacia sus miradas, seguía con las curas o los consejos, entonces yo estaba en el piso de arriba, no había tanto ruido y la luz entraba por la ventana. No fue muy difícil esquivar las quejas de Jack Black, no eran hacia mí, ni por mí, ni para mí. Estaba en el piso de arriba.

En pocas semanas curé el pie y solo le veía una vez cada dos meses, quince minutos, poca cosa más.

…Los viejos de la mesa de al lado se levantan y se van, me reconforta su presencia. Mi abuelo también jugaba, y las fichas del dominó musicaban la mesa, y yo me escondía entre sus piernas si mi abuela me perseguía por robarle al cerezo sus cerezas, o más polos de la nevera. Era verano.

A los años he de volver a verle, me fastidia, me da pereza, además esta vez es en su casa, seguro que no entra luz por las ventanas...omitiré los detalles de la herida, y recordaré las palabras que le dije, aún a sabiendas de lo difícil que sería llegar a hacerlas verdad.

- No le cortarán el pié, verá cómo no.

- ¿Vas a saber tú más que un médico?

- De algunas cosas no, Sr. Black. Pero de su pie, y del resto de usted, algo sé. Solo lo que usted me ha contado desde que nos conocemos.

- ¿Ah siiiiiiiii?

- Si.

- ¿Y que sabes?

- Que lleva los zapatos muy apretados, que le duele caminar, que confía en mí y que está asustado, porque teme, y con razón, que le amputen el pie, porque usted es una persona entera, y está harto de que le quiten más de lo que la enfermedad ya le ha quitado.

- Ya veremos…Pero una cosa si os digo, un día de estos todos os vais a enterar, yo voy acabar con todo, y ya no me encontraréis. Estoy más que harto. Todos.

Paro. Ya aflojo, suelto cuerda, traslucho, abro viento, relajo, y acerco el calcetín a su mano, voy despacio, soy yo la que hablo:

- ¿Está diciendo que piensa en acabar con su vida?

- Pues sí nena sí, porque nunca me habéis ayudado y solo me hacéis ir de un médico a otro y nadie me arregla ni me soluciona nada, el podólogo me hizo más mal que bien, el azúcar no me deja beber, me canso de andar y no puedo salir al bar, y cada vez estoy peor. Estoy harto. Las ambulancias para ir al hospital nunca llegan a la hora, luego me tengo que esperar allí y pierdo todo el día, y mi hermana es una estúpida que solo hace que mandar y llorar. Voy a acabar. Si. Voy a acabar.

- ¿Y cómo ha pensado hacerlo?

- Dándoos a todos por el saco, os voy a joder, un día me encontraréis muerto.

- Lo siento, siento que esté sufriendo así, usted me ha contado cosas antes…Recuerdo de sus viajes, de sus fotografías, de su hija y su hijo.

- Unos desgraciados que no se acuerdan de su padre.

- …y de todo lo que hizo en su trabajo…de las personas que ha conocido…

- Unos miserables.

- …y de África…

- Eso sí.

- De las personas que me dijo...

- Mierdas.

- Es difícil hablar con usted cuando está enfadado, a veces no entiendo que quiere decir, pero me parece que tiene muchas cosas por contar, a mi me da la sensación de que usted ha aprendido mucho de la vida, personalmente creo que podría escribir algunas, para sus hijos, disculpe que le hable tal como lo pienso, pero me apena oírle decir que quiere morir. Yo sé que puedo hacer que siga andando con sus dos pies, que se pueda levantar otra vez, aunque le duela.

- ¿Y cómo vas a hacerlo?

- ¡Touche!

Risas, risas, risas. Urgencia, risas, urgencia. En verdad quiero irme, estoy asustada, el respeto por la urgencia, por el grito de vida, la responsabilidad hacia mi paciente, lo que soy, aquí y ahora, ha de verse de verdad. Porque sé, aunque me quiera ir, que aquí hay trabajo por hacer.

El Sr. Black se ríe de mí, de mi inocencia, de mi tozudez, de que con los nervios se me ha caído el guante al suelo…Y pienso en algo que leí... de nuevo en las nubes…”Taking up the glove…”.

Me quedo mirando el guante, azul, hipo alérgico, desafiante…

Y respiro, cuando en un esfuerzo, que solo él y yo sabemos, el Sr. Jack Black se agacha a recoger el guante, y me lo devuelve en una atronadora risa, los ojos le brillan.

Quiere darme las llaves, para no levantarse cuando llame al ir a curarle. No. No las quiero.

Salgo de su casa, unos vestidos antiguos en un escaparate de su acera, me voy a mi mesa, miro, me siento, un rato, aún con el guante en la mano.

…cruzar la calle grande y llegar a la plaza, ver como las mujeres con velo pasean a sus hijos, o como unos chavales sentados en un banco cambian el mundo en un momento, quiero ver la estatua que se esconde entre dos esquinas, y fumarme un cigarrillo, pensando que aún queda camino por andar…pero todos siguen hablando, y no parecen darse cuenta de que en este bar ya hemos agotado el tiempo para descansar.

Escucho una voz que pregunta ¿Vamos a caminar?

* throwing the glove

2. MIRANDO COMO NADA CAMBIA, VEO TODO CAMBIAR.

Look like nothings gonna change,

Everything still remain the same,

I can't do what ten people tell me to do,

So I guess I'll remain the same, yes,

Sitting' here resting my bones,

And this loneliness won't leave me alone, yes,

Two thousand miles I roam

Just to make this dock my home

Otis Redding, Sitting on the dock of the bay

- Aquí, al final del pasillo.

- ¿Puedo pasar?

- Pasa, pasa.

- Hola, le he traído los apósitos y las recetas que le faltan para ir a buscar más ¿Podrá acercarse a la farmacia su hermana?

- Más le vale.

- Bien…Tendrá que apoyar aquí el pie para que pueda curarle….MMM. Es mejor que no se moje más las vendas, podría infectarse más, y no apoye para caminar…

-Entonces, ¿Cómo quieres que ande?

-Lo mínimo posible.

-Ya veremos. Me haces daño. UIGHS!!

-He de limpiar la herida.

-Pues ten más cuidado.

-Bueno, por hoy ya está, me voy, mañana vuelvo a la misma hora. ¿Estará su hermana?

-Y yo que sé. No la voy a atar con una cadena.

-Bueno, hasta mañana entonces.

-Coge la llave.

-No, prefiero llamar.

-Pero si dices que no camine, tendré que caminar hasta la puerta. Y si no coges la llave nunca me voy a curar.

-Puede decirle a su hermana que se acerque a la hora de las curas…o puedo cambiar la hora…

-Ya veremos.

Al cruzar la calle grande hemos ido a la pastelería, a comprar dulces, he visto una mujer con velo, es difícil no pensar en poesía dentro de una pastelería.

Si, la casa no tiene luz, pero no es la falta de luz lo que acongoja el alma…Ya he estado en muchas casas de muchos enfermos, ya sé que los olores de cada casa me hablan. Sé como huele el amor.

Con el tiempo he aprendido a diferenciar lo que se respira en cada casa de los enfermos y las familias que voy a curar, aunque no siempre les curo, se como he de entrar, donde me he de sentar a conversar, donde dejar mi maleta de ungüentos y pomadas, o donde detener mi mirada, y sé en las casas que se ha vivido feliz o en las casas en que las desgracias han dejado un añejo poso impregnado, en las cortinas, en la lámpara, en el tapete de la mesa, en las almohadas…se como decir adiós, o como aprenderlo, y cuando anunciar lo que ha de llegar.

La casa del Sr. Black no tiene luz, pero no es la falta de luz lo que acongoja el alma. Lo que hiere la alegría. Es triste soledad lo que se percibe entre los fascículos de coleccionables de domingo sin estrenar, en las paredes cargadas de estanterías de videos, aparatos, ventiladores, abanicos. Objetos sin identificar.

Hay casas que huelen a hierba buena, a madera, hay casas de algodón, hay casas en las que la ternura y la serenidad se han querido quedar. Pero esta no es una de esas casas.

Esta es una casa de metal.

Libros, libros, libros aquí y allá, en las sillas, las paredes, el suelo, encima del sofá. No lo entiendo. El Sr. Black parece vivir solo, muy solo. No entiendo cómo se puede vivir solo estando bien acompañado.

Y en el cabezal de la cama, una fotografía vieja, prisionera de una chincheta, arrugada y vuelta a desarrugar: Un triste niño disfrazado.

La casa del Sr. Black no tiene luz, y hay que atravesar un largo pasillo para llegar hasta donde él está, con el tiempo he contado los pasos: Un, dos, tres, cuatro…cinco… ¡seis!, siete, ocho, nueve. Y dejo la maleta y me quito el abrigo.

Me pongo los guantes y hago las curas…Siempre la misma conversación…Mejor, peor, hoy me suicido, hoy no. Hoy te grito, pero si te grito mucho mañana no vendrás… y enviaras a las demás, o al enfermero, y a él no puedo gritarle, ni puedo hablarle de París, ni de Palacios rusos, ni de las piedras en las playas de la Costa Brava…No quería gritarte, no quería gritarte…Es que estoy harto de estar aquí todo el día encerrado. Mis hijos no vienen y no se con quien hablar.

Al entrar en la luminosa sala escucho nanas…Nanas ilustradas…una niña duerme en La habitación de Vincent Van Gogh, una paloma anida, una mamá besa, un árbol despierta…veo mi vida en un dibujo de espirales, de constelaciones que se abrazan, se bailan y se desatan…ya no hay caos, espirales musicales danzando, volando como cisnes blancos…Hoy no pensaré más en el Señor de la barba. Podré escribirlo cuando llegue a casa.

Mis espirales, mis constelaciones…las nanas…Mis palabras, aún no saben dibujarse, aún no brotan de las montañas de mi alma…Pienso en lo aprendido, en que fue de él, de sus soledades y sus tan temblorosos pasos, en su fragilidad, pienso en su hermana, con su lamentar y su sacrificar, pienso en aquella casa…donde no se detienen los trenes, donde no llega el verano, donde la escarcha se ha vuelto fría plata…he de volver en Julio. Hoy no pensaré más en el Señor de la barba. Podré escribirlo cuando llegue a casa.

- Hola…

- ¿Cómo va?

- Va mucho mejor, creo que en unos días estará curado.

- No creo.

- Bueno…ya veremos.

- No creo. Aún me cortará el pie el matasanos.

- Sr. Black…Esa fotografía que tiene al entrar… ¿La hizo usted?

- Claro, me apunté a aprender al Institut.
- ¡Ostras! Pues yo conozco a gente de allí… ¿Con quien aprendió?

- Con Cecil Red.

- Vaya.

- ¿Vaya? Es muy bueno.

- Si, bueno de verdad. ¿Le tenía aprecio?

- Es un buen fotógrafo, y además un viajero, como yo. -Sonríe, levanta la mano y apunta al cielo-.

- Una buena persona. Murió hace dos años. Le llevé sopa y naranjas…le hice compañía un rato…

- No jodas.
- Si.

- Esta vida es siempre igual, naces y mueres, para todos igual.

- No, para todos no, Sr, Black. Algunos viven más…

- ¿Ya sabes que ha pasado?

- No se…cuénteme…

- Pues mi hermana, no quiere volver.

- No me extraña, siempre le esta gritando y la insulta, ella quiere ayudarle.

- Pues que me ayude de verdad y no me diga lo que tengo que hacer.

- Sr. Black… ¿Por qué no quiere que venga su hermana?

- Porque así vendrán mis hijos, si ella les dice que estoy solo.

- Pero cuando ellos vienen también les insulta, y les hace sentir muy mal. Sufren cuando les grita y les dice esas cosas…

- ¿De qué murió Cecil?

- ¿Cambiamos de tema? Vale. De romanticismo puro. O de puro romanticismo.

- Ahhh…Si que no es para todos igual. Sí que me sabe mal…

- Tengo unas plantas que Vivian en su jardín, crecen sin parar.

Tengo una foto suya, del Nepal, y unas plantas…crecen sin parar.

- Aquí se morirían.

- Es posible, a las plantas les gusta el agua…las tendría que regar. Me voy de vacaciones, estaré fuera un mes.

- ¿Dónde vas?

- No he hecho planes.

- Mejor, así no se estropean.

- Vendrán mis compañeras a curarle.

- No hay más remedio.

- Volveré en Agosto…

- Bueno, pues vete ya.

- Adiós.

- ¿Volverás?

- En Agosto.

- Será tu santo.

- Si.

- Aquí estaré.

- Nos vemos pronto.

- Eh!

- ¿Sí?

- Escribí.

- Bien.

- Una carta a mis hijos.

- …¿Por qué siempre espera a que me vaya para contarme esas cosas?

- Porque así estás un rato más.

- ¿Cómo fue?

- Bien… ¿Tú sabes que mi hermana no conoció a mis hijos hasta que tuvieron 12 años?

- Si, lo sabía, ella me lo dijo hace tiempo.

- Pues por eso está enfadada.

Me voy de vacaciones, y tengo planes. Pequeños y humildes planes…pasear…dormir…leer…descansar…abrazar…respirar…vivir…escribir.

3. Y DIJO DICKENS: CUANDO LO HAYAS ENCONTRADO, ANÓTALO.

Espirales se desatan.

Mi fuerza, mi luz, en el invierno de aquella casa.

Vuelvo y curo. Curo y escucho, apenas hablo. Más rabia, más ira, más gritos. No fueron sus hijos.

Al regresar de vacaciones me contaron que un día se cayó en la cocina, que no fue nadie hasta pasadas varias horas. No lo sabían. Las conversaciones con él cada vez más cargadas de reproches, hacia las ambulancias, los médicos, la familia. No son para mí. Pero su soledad… su soledad si es para mí.

En Agosto anuncié que pronto no volvería, el pie casi estaba curado.

Era Agosto, pero a su casa no llegó el verano, lo busqué en su pasado, lo busqué en sus estanterías, y a su casa no llegó el verano.

La tarde que me despedí, que quité la última venda y vi que el trabajo estaba hecho, me gritó como nunca.

- ¡No me has ayudado en nada, sois todos unos desgraciados! ¡Inútiles! ¡Más que inútiles!

Tenía ganas de decirle que había cogido el guante, que con los guantes azules le había curado, que no le cortarían el pie.

Siempre supe que nunca daría las gracias. Eso no me preocupaba, el Sr Black era así, un señor enfadado, y hablaba así, enfadado. Recogí mi maleta, mis tijeras romas, cerré la cremallera y dije adiós, la casa quedó en silencio, sola.

Durante estos días en que escribo esta historia, ya ha pasado más de un año. Bell me dijo ayer que un día que le vio andando por la calle, con sus muletas, despacio. Le vio caminando.

Son las 7 de la tarde y falta una hora para salir del trabajo, en mi consulta hay movimiento, las espirales de una madre y una hija, hablando, discutiéndose, queriéndose, aprendiéndose.

Y llaman a la puerta, es la señora que cuida ahora de que el Sr. Jack Black coma a las horas, tal como quedamos, que se alimente bien, tal como quedamos, que pasee un poco cuando pueda, tal como quedamos, y no que se duche solo para que no se caiga, tal como quedamos. La señora que le cuida fue enfermera, de las de antes de la guerra, cumple sus cometidos con disciplina y no se impresiona si él grita. No reconforta su presencia.

Trae un sobre con un informe, le han operado, he de ir a ver la herida.

Angelina Zurita, Mayo 2008-Agosto 2009. Y, Abril 2010.

CONCERT SOLIDARI

2010-04-19T12:37:00.003-07:00

CONCERT SOLIDARI

SÍNDROME DE LA FATIGA CRÓNICA (SFC)

PER LA RECERCA DEL RETROVIRUS XMRV

Divendres dia7 de Maig a les 19,30 hores

CENTRE LA SEDETA

Carrer Sicília, 321, Barcelona.

Objectius del concert:

1. Recaptació de fons per a l’estudi del retrovirus XMRV en la SFC (a l’Hospital Germans Trias i Pujol sota la direccón del Dr Bonaventura Clotet)

2. Celebrar el Dia Internacional de la SFC, LA FIBROMIALGIA I LES SENSIBILITATS QUÍMIQUES MÚLTIPLES

ACTUACIÓ dels següents artistes i músics:

Manu Duran, Jordi Carbonell, Àngels Graells, Montse Morral, Mireia Zantop, Renata Cuesta, i Cèsar Canut.

PRESENTADOR de l’acte: Josep Carbonell

En el transcurs del Concert es farà el sorteig de 10 obsequis sorpresa

Preu de l’entrada 15 Euros.

Podeu fer reserva d’entrades a info@ligasfc.org

Per retirar l’entrada, al Centre Cívic de la Sedeta carrer Sicília, 321 a les 19 hores del mateix divendres dia 7

INVICTUS

2010-04-18T23:57:00.006-07:00

Más allá de la noche que me cubre
negra como el abismo insondable,
doy gracias a los dioses que pudieran existir
por mi alma invicta.

En las azarosas garras de las circunstancias
nunca me he lamentado ni he pestañeado.
Sometido a los golpes del destino
mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.

Más allá de este lugar de cólera y lágrimas
donde yace el Horror de la Sombra,
la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el portal,
cuán cargada de castigos la sentencia,
soy el amo de mi destino:
soy el capitán de mi alma.

William Ernest Henley

BE YOURSELF NO MATHER WHAT THEY SAY

2010-04-12T13:19:00.003-07:00

Ellos han remendado mis piernas y me han dado un puesto, donde puedo estar sentado: cuento las gentes que pasan por el nuevo puente. Les da gusto atestiguar con número su habilidad, se embriagan con esa nada sin sentido de un par de cifras, y todo el día, todo el día, marcha mi boca muda como la maquinaria de un reloj, amontonando cifras sobre cifras, para regalarles por la noche el triunfo de un número. Sus rostros resplandecen cuando les comunico el resultado de mi turno de trabajo; cuanto más alto es el número, tanto más resplandecen sus rostros y tienen motivo para acostarse satisfechos en la cama, pues muchos miles pasan diariamente por su nuevo puente... Pero sus estadísticas no está bien. Me da mucha pena, pero no están bien. Soy un hombre en quien no se puede confiar, aunque entiendo que despierto la impresión de lealtad.

En secreto me produce alegría quitarles uno de vez en cuando, y luego también, cuando siento compasión, regalarles un par de más. Su felicidad está en mi mano. Cuando estoy furioso, cuando no tengo nada que fumar, indico solamente el término medio, algunas veces por debajo del término medio, y cuando mi corazón late, cuando estoy contento, dejo que mi generosidad fluya en un número de cinco cifras. ¡Son tan felices! Me arrancan en cada ocasión el resultado de mi mano y sus ojos se iluminan y me dan palmaditas en el hombro. ¡No sospechan nada! Y luego empiezan a multiplicar, dividir, porcentualizar, yo no sé qué. Calculan cuántos pasarán hoy cada minuto por el puente y cuántos pasarán en diez años por el puente. Aman el segundo futuro; el segundo futuro es su especialidad y, sin embargo, me da mucha pena, todo eso no concuerda...

Cuando mi pequeña amada pasa por el puente -y pasa dos veces por día- mi corazón simplemente se detiene. El incansable latir de mi corazón sencillamente se detiene, hasta que ella dobla hacia la avenida y desaparece. Y todos los que pasan en ese tiempo, los silencio. Esos dos minutos me pertenecen a mí, a mí solo, y no dejo que me los quiten. Y aun cuando ella al atardecer regresa de su nevería -yo he sabido entretanto que trabaja en una nevería- cuando pasa por el otro lado de la acera frente a mi boca muda, que tiene que contar, contar, mi corazón se detiene de nuevo y comienzo de nuevo a contar, cuando ya no se la ve a ella. Y todos los que tienen la suerte de desfilar en esos minutos ante mis ojos ciegos, no entran en la eternidad de las estadísticas: hombres de sombra, mujeres de sombra, seres de la nada, que no marcharán con los demás en el segundo futuro de la estadística...

Está claro que la amo. Pero ella no sabe nada de esto y no quiero tampoco que lo sepa. No debe sospechar, de qué modo tan increíble ella anula todos los cálculos, y ella debe ser inocente y no sospechar nada y con sus largos cabellos castaños y sus tiernos pies marchar a su nevería, y ha de recibir muchas propinas. La amo. Está clarísimo que la amo.

Recientemente me han supervisado. El camarada, que está sentado al otro lado y tiene que contar los autos, me advirtió ya muy pronto y yo hice maldito el caso. He contado como un loco; un cuentakilómetros no puede contar mejor. El superestadístico en persona se colocó allá enfrente, al otro lado, y ha comparado después el resultado de una hora con el resultado de mi hora. Yo sólo tenía uno menos que él. Mi pequeña amada había pasado y jamás en la vida hubiera hecho yo transportar a esa hermosa criatura al segundo futuro; esa mi pequeña amada no debe ser multiplicada y dividida y ser transformada en una nada porcentual. Mi corazón sangraba de tenerla que contar, sin poderla seguir mirando, y al amigo de allá, el que tiene que contar los autos, le estoy muy agradecido.

El superestadístico me ha dado palmaditas en el hombro y ha dicho que soy bueno, confiable y fiel. "Errar uno en una hora" - ha dicho - "No es mucho. Sin embargo, tenemos en cuenta un cierto desgaste porcentual. Solicitaré que sea usted trasladado a contar carros de caballos".

Carros de caballos es naturalmente una suerte.

Carros de caballos es una alegría como nunca antes.

Carros de caballos hay todo lo más veinticinco por día, y hacer que cada media hora caiga el siguiente número en el cerebro, ¡es una alegría! Carros de caballos sería magnífico. Entre cuatro y ocho no puede pasar ningún carro de caballos por el puente, y podría ir a pasear o apresurarme a la nevería, podría mirarla largamente o podría quizás llevarla un rato hacia casa, a mi pequeña amada no numerada...

Heinrich Boll, 1917-1985.

DE SUEÑO EN SUEÑO

2010-04-10T00:59:00.004-07:00

HISTORIA DE LA FILOSOFÍA

Entro en el aula, empiezo a hablar a un ciento
de caras mal despiertas: por un rato
sobre sus vidas, rígido, desato,
cumpliendo mi deber, el frío viento

del Ser y de la Nada, de la Idea
y la Cosa; la horrible perspectiva
de vértigo que se ha hecho inofensiva,
espectáculo gris, vieja tarea.

Si alguno, casi inquieto, se remueve,
los más sueñan, o apuntan, o hacer ruido.
Pero basta: es la hora ya. De nueve

a diez, vieron el Ser, ese aguafiestas;
prosigan su vivir interrumpido
yo vuelvo a mi silencio sin respuestas.

José María Valverde

Gracias, Clara, por traer aqui la Música y la Palabra.

THE SUN IS SHINING, IT'S A NEW MORNING

2010-04-09T00:35:00.005-07:00

" Holmes no era un hombre de vida desordenada; modesto en su manera de ser, regular en sus costumbres, rara vez se acostaba después de las diez de la noche, al levantarme, había salido ya de casa después de haber tomado su desayuno. El día lo pasaba entre el laboratorio químico y la sala de disección, y algunas veces se daba largos paseos, casi siempre por las afueras de la población. No puede formarse una idea de su actividad cuando estaba en uno de esos períodos de excitación. Transcurría algún tiempo, venía la reacción, y entonces días enteros, desde que amanecía hasta que anochecía, se los pasaba tumbado sobre un canapé, inmóvil y sin articular palabra. Sus ojos tomaban una expresión tan vaga y soñadora, que cualquiera le hubiera tomado por un imbécil o por un loco si su sobriedad característica y la perfecta moralidad de su vida no hubieran sido una constante protesta semejante suposición. "

Sir Arthur Connan Doyle,Las aventuras de Sherlock Holmes, Estudio en Escarlata.